Diario de pasao mañana

100 mentiras

2011-12-13T02:35:00.002+01:00

Para escribir hace falta un motivo, y como decía Joaquín, nos sobran los motivos.

Lo primero es reencontrarme.

Lo segundo es reencontrarnos.

Lo último es encontrarte.

y mientras tanto nos quedan los recuerdos

Cintas adhesivas

2011-08-23T05:33:00.003+02:00

Hay doy momentos bonitos en una sucesión de días rutinarios.
El primero es aquel en el que escuchar a Kevin Johanser soñando te sirve para que valga la redundancia.
El segundo es aquel en el que vuelves a escribir en el blog porque soñar no cuesta nada.

Y nada más.

Countdown. 17

2011-06-02T23:07:00.002+02:00

A 17 días del final puedo afirmar que quedan todavía tres fines de semana.
Con dos semanas y pico (siempre me gustaron los picos) por delante todavía nos quedan cosas por terminar en las que cada uno de vosotros,

Talla S

2011-01-24T02:19:00.006+01:00

Despierta, titubeante, dudando entre la consciencia propia de una larga noche, oía el silbar de la cafetera, continua, cada vez más alta, que la iba espabilando por medio del olfato, más que por su matutino cantar.
El olor a café ahogaba (o despertaba), el hedor encerrado en la habitación. Todavía quedaba la colonia en la camisa del suelo y el sexo en las sábanas arrugadas. Había dormido tres horas, el sol la dislumbraba, y lo único que rompia el monotóno tono de la cafetera, eran armarios que se abrian, cubiertos que se sacaban, cajones que se cerraban, y pasos sigilosos, demasiado sigilosos.
Después de incorporarse y percatarse de la resaca que tienía, recogió la camisa del suelo. Era azul con rayitas blancas, demasiada pequeña para sus pechos. La olió y le recordó al café y al sexo y a los pasos sigilosos. No recordaba tener ninguna así, pero le dio igual, se la puso.
Sonó la puerta, de repente. Los pasos sigilosos se convirtieron en imperceptibles. Los cubiertos dormían en el cajón, los armarios rezaban en pura armonía con sus puertas, la cafetera no silbaba, y ella, ella estaba de pie, en la habitación, con una camisa dos tallas menos de lo común, y un olor familiar.

Trivial

2011-01-10T23:12:00.002+01:00

Sabía que no era la mujer de su vida de la misma forma que ya la conocía. Aún así, quería hacerle creer en cierto modo que sí. No quería llamarlo crueldad, era un juego de autoestima en el que los polvos eran los quesitos del trivial. Los había deportivos, históricos, naturales e incluso de ciencia ficción.
Pero para ello había que ser más listo que el contrincante, en ese caso: ella. Responder a las preguntas correctamente así como tener suerte con el dado.

Es el principio de una partida de amor en la que antes de nada hay que decidir de qué color eres, y lo más importante, quién empieza.

Cheese...

2010-11-08T01:53:00.004+01:00

Tenía 24 años, le gustaba caminar pisando las hojas mojadas de los lluviosos meses de octubre y noviembre, confiar en los demás más que en sus tacones, mezclar zumo de limón con mahonesa, las setas venenosas, y le aterraba el hecho de no haber fumado marihuana a su edad.

Él era más mayor, tenia 21 años, odiaba caminar salvo en las calles impares donde el par era un valor seguro, mezclar el zumo de limón con ron y llamarlo mojito, las setas comunes con salsa de soja y algo picante, y adoraba el hecho de sólo haber probado la marihuana a su edad.

Nivea

2010-10-26T23:35:00.004+02:00

Consiguió invitarla a dormir al colchón que tenía tirado en el suelo de lo que era su habitación. Cocinaron de él y bebieron de ella. Rieron un poco de los dos hasta que algo de cerveza ensución el no muy limpio parqué.
Era hora de irse a dormir. Primero al baño, algo de pasta de dientes para ella, un cepillo gastado para él, aliento fresco para ambos. Requetepeinados.
Sábanas que guardan el secreto y pocas posibilidades de (re)conciliar el sueño.

A la mañana siguiente, despues de ducharse y secarse con la misma toalla, ella usó su desodorante roll 'n' de Nivea.

Ahora viven juntos en un loft sin somiers.

Café Pineska

2010-10-05T19:46:00.003+02:00

It would be one of the best places i've ever been. It's diferent like others.

Maybe one of the best things they have it's not the coffe, or the tea, or the music.

Perhaps the best thing they have is her curiosity, and their wifi, because if they used it and mix with her curiosity and arrive until this place, it woult be the begining of a... i don't know if a good or a bad, but the begining of a story anyway.

Miło Pana poznać. Nazywam się Alex

Hamburguesas milagrosas

2010-09-29T21:47:00.005+02:00

Tercer día en la ciudad de las narices pequeñas y los panfletos odiados. Se camina saltando para evitar los constantes charcos fruto de una única pero frecuete línea de metro.
Edificios con tétricos cuartos reservados a la basura del vecindario, como opción a los habituales contenedores callejeros.
Ciudad amplia, no gran ciudad (at the moment).
Cafes más caros incluso que en España, reposteria casera a precio irrisorio, cerveza más barata que el agua, y atentos al pedirla, que por estos lares, frecuenta el agua con burbujas.
Los cuervos acabaron con las palomas, los autobuses no entienden de suavidad al conducir, y los polacos no están hechos para las polacas. Fuerza bruta contra brutal fortaleza.

Último acto

2010-06-21T00:22:00.000+02:00

Acto II

2010-05-23T00:55:00.001+02:00

Escuchad atentamente y confiad en lo que os voy a contar. Como os he dicho antes no me gusta llamarlo truco de magia. Prefiero decirlo truco de felicidad.
Esta forma de llamarlo empezó hace 17 años y unos pocos días. Era un catorce de abril de un año más, y era mi cumpleaños. En mi familia acostumbrábamos a celebrarlo con una tarta cada año repleta de velas muy muy grandes. Aquel día eran doce las que adornaban mi tarta, y recuerdo perfectamente las palabras que como todos los años, me decían mis padres antes de soplar las velas: 'anda hijo, pide un deseo y sopla las velas con la fuerza justa para que el humo desaparezca sin dejar huella. Si lo consigues, será porque realmente lo deseas, y como por arte de magia, tu deseo se cumplirá tarde o temprano'.

Y así fue, me vi cumpliendo mi decimosegundo cumpleaños, pidiendo como cada año el mismo deseo, y asombrándome una vez más de cómo se apagaban esas luces fruto de una increible sensación de felicidad.

Acto I

2010-05-18T23:10:00.003+02:00

Atención. Os presento uno de los trucos más espectaculares ráramente vistos en los más prestigiosos festivales internacionales de... felicidad, yo prefiero llamarlo felicidad. La palabra magia es para los que la buscan como medio de evasión, de engaño..., pienso que aquellos que la utilizan como tal son pobres infelices que necesitan algo diferente a los demás en sus vidas para sentirse infelizmente felices.
Bien, no nos enrollemos. Como os estaba diciendo, lo que está apunto de acontecer me atrevería a decir que es algo único. Algo que nunca se ha conseguido.
Los 'felices artilugios' que utilizaré son muy simples: mis palabras.
¡Pero!, amigos, sin vosotros no podría llevar a cabo este truco, así que prestar mucha atención.

Empezaré explicando vuestra parte. Lo que tenéis que hacer es muy sencillo. Escuchar...

Guitarra en mano

2010-05-04T00:22:00.002+02:00

Siento haberte hecho venir
no te merecías ese paseo
pero cuando te explique el porqué
no me tendrás como a ese cabronazo.

Empezó todo aquel domingo
cuando me cogías de la mano
me invadías por dentro
como si fuera un niño, enamorado
me solté, asustado.

Lo siento, todavía hoy (te extraño)
no te merecías aquel gesto
yo tampoco, era pequeño
por eso hoy te he hecho venir,
te necesito.

Te tiendo la mano
como aquel domingo
pero hoy te aseguro, cariño
que ya no me suelto
ya no me suelto.

Me moriré de ganas

2010-04-12T23:26:00.006+02:00

Humano el que tropieza por segunda vez con la misma piedra. Si me largué fue por no preocuparme únicamente de ti. Si escribo esto es porque todavía hoy me sigo acordando de los besos que nunca me diste. Escribo aquí lo que escribí en la carta que nunca pude darte. Tenía pensado dónde dejarla y sabía que cuando fueras al baño (como todos los días) aprovecharía para esconderla. Primero pensé en tu almohada como guarida de mis palabras, pero era más que posbile que te hubieras deshecho de ella en una muestra más de tu violenta conducta cariñosa. La noche siguiente encontré el sitio perfecto. Era un adiós pasajero por aterrarme la idea de no poder olvidarte: la maleta. En lo que ibas a ponerte guapa daba tiempo más que de sobra para abrirla y esperar a que cogieras el próximo tren. Ganó la maleta la partida a tu almohada, pero sólo en mi cabeza. Como tantas otras cosas.

Con acento en la a. Así terminaba la carta.

Colmillos incisivos

2010-03-29T00:41:00.003+02:00

Hablemos de drogas. Creo que la primera vez que oí esta palabra tendría poco más de siete u ocho años. Caminaba con mi madre y mi hermano e íbamos a hacer cualquier recado propio de una madre y sus dos niños. Mi madre cambió bruscamente de acera (con nosotros detrás, claro) porque por la que íbamos tranquilamente paseando había un 'drogadicto'. La curiosidad de los niños de esta edad pica, asi que rápidamente preguntamos qué era aquello. De la respuesta no me acuerdo, pero al ver la cara de mi madre antes de cambiar de calle, no debía ser nada bueno.
Pasado un tiempo, ya en el colegio o el instituto, cada poco tiempo venía gente a darnos de esas charlas que paraban el desarrollo normal de las clases para hablarnos de las drogas: sustancias muy malas que crean adicción y te comen por dentro.
Crecemos, y como tal, nos drogamos. Unos la respiran cada día, otros se la beben cada semana, otros se la fuman, otros ni las nombran.
Yo sin embargo, como dice mi madre, soy más listo que todo eso, o al menos, eso cree: ampliamos el concepto de sustancias muy malas que crean adicción y te comen por dentro, a aquellas sonrisas que me dan el subidón, y cuando dejan de oírse y necesito drogarme, me vuelvo loco por unos dientes con brackets.

¿Cuando las canciones se convierten en un estado de ánimo...

2010-03-14T00:02:00.006+01:00

Cuando las canciones se convierten en un estado de ánimo resulta complicado escuchar algo que te distraiga del ambiente en el que te ves inmerso.
Era sábado y fuera quien fuese el o la cantante, lo hacía en inglés. Sonaba jodidamente bien pero entenderlo estaba a la altura de muy pocos. Eran sonidos graves de al menos una guitarra que entonaba lo que en alguna estrofa su autor no sabía afinar.
No conseguía entender más que alguna que otra palabra suelta, pero cuando las canciones se convierten en un estado de ánimo el creerse en posesión de la carrera de traducción e interpretación estaba a la orden del día.
Cerró los ojos y la banda sonora dio paso a una serie de sensaciones motivadas por la soltura conseguida tras varios años de estudio en aquella facultad que se movía de aquí para allá.
Cuando las canciones se convierten en un estado de ánimo solía tumbarse en la cama, desnuda aquella noche, con la misma música a un volumen lo suficientemente alto para evitar escuchar sus propios pensamientos. Círculo vicioso en el que la música inspira sentimientos para luego ocultarlos y no dejar oírlos.

...conviene seguir con los cascos puestos?

Rasta

2010-03-05T23:13:00.003+01:00

Se deja enredar entre mis manos,

como los nudos en la rasta de mi pelo.

Todavía no la tengo,

pero la quiero.

Raíces enraizadas,

verdades disparadas.

Besos por la espalda,

cuestión de peso.

Ojos muy abiertos,

ojos cerrados.

Cine sordomudo,

cine cojo.nudo.

Como en la rasta de mi pelo:

todavía no la tengo,

pero la quiero.

Papá, papá...

2010-02-23T12:43:00.003+01:00

Lo que más le costaba a la hora de escribir era poner el punto final. Cerrar las historias se convertía en una nueva historia con un final común. El titulo solía ponerlo al acabar de escribir y haberlo leído un par de veces.
Estaba bloqueado, delante del ordenador, y le rondaban varias cosas por la cabeza. El titulo se la sudaba, pensaba en poner algo llamativo para captar su atención pero sabía que tarde o temprano lo leería. El final lo tenía decidido. Sabía cómo y cuándo poner ese punto final. Pero aquella historia estaba al revés. No sabía empezar.
Su estilo era vivir, asimilar, y escribir. Mil cosas por contar contra pocas por asimilar. Duelo de sentimientos equívocos con un fondo común. Escenario familiar corrompido por la amistad. Listones insuperables. Consecuencias.

Dinero: objeto, símbolo, cosa, a la que atribuimos por convenio un valor mayor o menor, y con lo que solucionamos los problemas.
No, todos NO.

Clave de Fa

2010-01-24T22:57:00.004+01:00

Él apenas la tocaba y ella apenas se dejaba tocar. La dulzura con la que acariciaba sus partes más delicadas contrastaban con la aspereza de sus respuestas metálicas. Sus continuos dolores de cabeza harían sospechar a cualquiera de su capacidad de satisfacerla.
Armónico juego de seducción en el que ella siempre tenía la razón. Réplicas mudas para intentos sonoros. Contestaciones arrítmicas para súplicas íntimas.

Y es por esto que toda guitarra deba tener un nombre de mujer. La mía la acabo de bautizar. Poc a poc.
Para bailar la Baaamba!

Doquier

2010-01-11T23:21:00.004+01:00

Enamorarse de ella no tienen ningún mérito,
no hacerlo debería ser un delito.

Caprichoso, en la soledad de las noches en vela, se incorporó para escribir entre el sueño reprimido y el deseo fervoroso lo que serían sus primeras frases del año en aquella libreta de color azul pintada de negro hasta que llegaste tú.
No era la primera vez que escribía por ella ni sería la última. Una cuenta atrás pendiente se acercaba a su fin y ansiaba el día en que todo lo que escribiese tuviera aquel olor a victoria. Los olores se arremolinaban mezclados con vaivenes de colores que teñían los sentimientos de formas muy dispares. Unos días sí y otros no. El placer de lo lejano, confusiones en lo cotidiano, sentimientos que van de la mano y juegan a quererse gracias a los amigos que nunca te dejan de lado. Secretos, mentiras, deseos, malos pensamientos, pensamientos, malos pensamientos, pensamientos, buenos pensamientos.
Me preocupa, me preocupo, se despreocupa. El ciclo de la confianza en el lado sombrío de la montaña.
¿Qué canción me salvará mañana?

Perte II

2009-12-20T03:38:00.004+01:00

Nico, una vez vio que la llamada perdida era de la chica con la que últimamente se veía, no podía parar de pensar en aquello que aquel día le hizo sentirse tan culpable.
Había pasado poco tiempo desde que ella se había marchado triste, y a pesar de todos los intentos telefónicos por haberlo solucionado pocos minutos después, no había servido para nada.
No le gustaba ver esa sonrisa apagada y por mucho que lo intentara aquella noche no había forma. No era una noche especial, no celebraban nada, estaban todos juntos y todo marchaba aparentemente bien hasta que ella se fue. Como la luz que rodea al árbol de navidad y se funde, como el agua caliente que en invierno no quiere fluir, como el frío gélido que se mete hasta los huesos a pesar de vestir tres calcetines y tres chaquetas en esos inviernos helados. Como la noche en que marchó.
Nico quería contárselo a su abuelo, quería expresarse de la forma más sincera, pero siempre parecía que sus problemas, los de su abuelo, eran cien veces más importantes. Como si no quisiera escuchar a su nieto por miedo a lo que pudiera contar.
Volvió a encender su cigarro de tabaco de liar.

Parte I

2009-12-11T23:30:00.005+01:00

Le cuenta el abuelo sentado en la ventana la de horas que se pasaban cuando él era joven sentado en aquellas mesas formadas por caballetes y un tablón doblado por el paso del tiempo tratando de escribir esas cartas de amor y desengaño a las niñas más bonitas de su pueblo.
El nieto, sin embargo, le escucha atentamente en su silla roja con ruedas, respaldo mullido y ajustable. Cuando el abuelo Víctor dejaba de hablar para volver a encenderse el cigarrillo de tabaco de liar que le mantenía en continua guerra cada vez que se apagaba, Nico, su nieto, miraba el móvil disimuladamente para comprobar que la llamada perdida que había sentido mientras su abuelo hablaba era de la chica con la que actualmente se veía.

Anarquía

2009-12-01T22:58:00.005+01:00

Los famosos son una excepción. Para ella era un famoso porque tenía más de ochocientos admiradores en el facebook. Como dijo hace un tiempo un buen artista, si se corta la luz, esos ochocientos admiradores desaparecen y pasaría a ser tan famoso como yo. Anónimo, pero resultón.
Cuando tienes reglas, las excepciones emanan como fuentes. No las buscas, no las deseas (todas), pero vienen. Se presentan y te cantan aquella canción que te hizo enamorarte de aquella camarera de ese bar de mala muerte. ¿Quién no se ha enamorado al pie de una barra de un bar?
Te pones el Ipod para pasar del Rock a algo más poperillo y vienen recuerdos de aquella canción que te hizo llorar en aquel bar de deseada muerte artística, y posterior muerte física.
Abres la puerta de casa despues de pelearte con el frío para sacar las llaves de ese nuevo pantalón que te daña al querer llegar, y es inevitable pensar en los bares en que nacieron cinco de nuestras canciones. Quedó algo de nosotros en esos lugares.
Para ella era la excepción que confirma la regla.

Recuerdos de aquella canción

2009-11-17T22:26:00.003+01:00

Me pongo los tapones. Trato de no escucharte, ni siquiera dentro de mí. Aguanto las respiración y cierro los ojos. No te veo, no te siento. Apago el móvil por si apareces con esa luz roja que tantos días añoré. Ni siquiera te escucho. Me siento en un estado parecido al trance entre el sueño y la consciencia. Piensas, pero no oyes, no ves, y si no te das cuenta, casi ni respiras. Dulce batalla entre sueño y serenidad.
Llevo tres días mirando cómo las gotas corren por la ventana. Retumban en los tejados y componen una bonita melodía. Inquieto, ansioso, deseoso, arrugo y re-arrugo cincuenta folios en busca de la canción definitiva. No sé si será el imprescindible inglés, el romántico francés, el deseado catalán o el recurrido castellano, el que ponga las palabras de las gotas al caer. Vuelve a sonar Tonight.
No llueve, no lo oigo, no lo veo. Lo siento, y esta vez será en inglés.

Past perfect

2009-11-03T23:38:00.002+01:00

Inmersos en un juego de niños, entre chupachuses de dos sabores, peleas por ganar más tazos que cualquiera de tus amigos, agujeros en el suelo que servían del más preciado refugio para las mil canicas de colores que se caían de los bolsos como dicta Amelie, instantes detenidos ante la fija mirada de quien te vigilaba tras decir esconderite inglés, relojes analógicos que jugaban partidos enteros para marcar un gol y no hacer ningún penalty, aviones de papel que desafiaban todas las leyes de la física para volar y volar haciendo los mejores lupings del recreo, balones que te buscaban desafiantes para pasar a ser guardian y disparar... fuera el que fuese el juego, siempre había una palabra mágica que paraba cualquiera de los juegos como si de una ley no escrita se tratara.
"Uve" detenía el tiempo. Su voz se alzaba por encima de las demás y oyese quien la oyese no podia resistirse. Aquel que alzaba sus dedos en señal de victoria y lo exclamaba sentía el poder del respeto. Nos sentíamos orgullosos de sus letras y todos las acatábamos.
¡Qué felices éramos cuándo estaba Uve!

Hot 'n' roll

2009-10-26T23:54:00.003+01:00

La soltura y el cariño que nos concedía el alcohol aquella noche dio paso a un agotamiento de lo más bonito fruto de un continuo juego de risas localizadas. Todo ello desembocó en un corto y profundo sueño en el que las dos partes implicadas, después de mucho forcejear, amanecieron espalda contra espalda, en un completísimo silencio.
La soltura y el cariño que les había regalado el alcohol la noche anterior se veían rebatidos por un nerviosismo instantáneo consecuencia del brutal silencio y la ausencia de movimientos. Él buscaba una posición mejor poniendo únicamente su cabeza al otro lado, debajo de su brazo derecho, encima de la almohada... y todo ello en un preciso murmullo. Ella, carente de sueño, lo exclamo sin más consciente de no ser la única despierta, y volvió a salirse con la suya en aquello de la forma en la que había que dormir.
La soltura y el cariño que les había facilitado el alcohol la noche anterior, fue sustituido por un juego de palabras cada vez más acertadas en las que se descifraban la soltura y el cariño que aún quedaba de hacía apenas unas horas. Hacía calor y la música se escuchaba aún mejor.

con V de Velocidad

2009-10-18T21:03:00.003+02:00

Le había vuelto a pasar. Las prisas nunca fueron buenas consejeras. Pero él, ilusionado con la rapidez desde que tardó en salir, ansiaba la velocidad en todo lo que podía. Y aquello no iba a ser menos.
El sonido de sus tacones marcaban los minutos. Una mirada tímida se encargaba de darle la luz suficiente para sacar esa bonita sonrisa. Lunares estratégicos y manos demasiado delicadas que se agarran muy fuerte y cada vez más fuerte. Su elegante altura permitía ver con perspectiva la grandeza de la situación.
Analizándolo con calma, él sólo corría con el coche. Y de momento sólo podía lo que la L verde y blanca de la parte de atrás le dejaba. Era capaz de ir despacio con lo único que podía correr. Y ella no iba a ser menos.

Un café con leche, por favor

2009-10-13T23:00:00.001+02:00

No encontraba ni el momento ni las palabras para invitarla a tomar ese primer café. Muchos creen, y él era uno de ellos, que el primer café después del primer beso después de esa noche de fiesta y alcohol, sería el más importante de todos los siguientes. Para empezar no sabía si le gustaba el café y corría el riesgo de una mala respuesta:

- No me gusta el café.

-Vamos a un bar. Puedes pedir lo que tú quieras.

La solución al primer problema era más que evidente y su sencillez le hacía estar más tranquilo. Pero había algo que le intrigaba cuando pensaba en ese primer café. La forma de saludarse antes de ese primer café es uno de esos trámites incómodos que todos pasan alguna vez, pero a pesar de ello, quería solucionarlo cuanto antes.

Cada uno en la mesa, él con su café con leche y el sobre de azúcar entero, y ella con lo que le apeteciese, “déjame que te cuente...”

Déjame que te cuente

2009-10-04T02:34:00.003+02:00

Después de leerla una vez más, por fin se atrevió a romperla. La veía arrugada metida en la papelera cuadrada de la esquina de cualquier baño, con su bolsa de basura tres tallas mayor que la papelera, y por miedo a volver a leerla, finalmente la quemó.

Se trataba de la última carta que le había escrito. Hablaba de sus viajes, de sus ganas de verle, se sus miedos.
Esta carta se convirtió en su especie de libro de mesita de noche. Esos libros que todos tenemos (o deberíamos) en nuestra mesita de noche, para que antes de echarnos a dormir, leamos un cuento (su libro favorito era un libro de cuentos), o ese capítulo que sin saber por qué le hacía descansar mejor. Eran más de tres hojas escritas a doble cara con una letra bastante casual pero como siempre bien juntita.
Hacía más de un año que se había ido pero aquella noche fue incapaz de no leerla entera. Cuando leía sólo el principio había pasado un día de mierda. Le venía esa sensación de querer llorar y sólo le hacía falta la mitad de la primera hoja para acabar ahogando el llanto en su almohada: prometía más sinceridad, más confianza y le pedía más tiempo. Siempre quería todo el tiempo del mundo.
Los días normales, aquellos en los que te acuestas ni siquiera habiéndote masturbado, se conformaba con leer alguna palabra perfectamente localizada en las viejas hojas del tipo cariño, vida, o mi amor, para poder encender la televisión y poner cualquier cadena con el temporizador un máximo de media hora y esperar a levantarse a la mañana siguiente.
Sólo eran los días en los que caminaba por la calle contento, cantando su música sin importarle quien o quienes mirasen y pensaran lo que fuese de él, en los que leía la última parte de la carta.. Parte en la que únicamente relataba uno de sus momentos favoritos. Momento en el que jugaban. Momento en el que se conocían. Se atrevían a enfadarse para sentir el calor de la reconciliación. Momento en el que se abrazaban. Parecía una descripción de un guía de cualquier museo. El cuadro perfecto explicado parte por parte. El paisaje maestro del autor relatado con suma delicadeza. El paisaje: una cama, dos protagonistas, y muchas ganas de vivir.

Pero aquella noche era diferente. Había pasado mucho tiempo desde que esa carta se escribió. El trato que mantenían era el máximo que el tiempo pasado les permitía. Aquella noche no la cogió para buscar un revulsivo que le hiciese explotar, ni cuatro palabras que le hiciesen vivir, ni siquiera una escena que le demostrase lo que era querer. Sentía el tiempo encima como una pesada losa y aquella noche lo leyó y simplemente porque se acordó. Quería recordarla como lo que fue dejando a un lado lo que podría ser. Pasó página (tres) y vio lo valioso del tiempo. La arrugó y la tiró. Se sentía bien, pero tenía miedo de volver a leerla. Miedo de un día malo, de un día normal o un buen día. Por eso la quemó.
Tenía miedo de volver a recordarla. Miedo de volver a quererla.

Carta (de amor) que algun día mandaré (y espero que nunca leas).

2009-09-27T03:07:00.004+02:00

Comienzo tachando ~~de amor~~ y limpiándome los mocos donde antes me limpiaba las lágrimas donde siempre te tumbas. Estoy demasiado congestionado para percibir todavía tu olor, así que como tantas otras noches juego a imaginármelo. La práctica le da credibilidad.
Parece que aún estás ahí, boca abajo, con tus largas piernas dobladas sobre tu vaya-culazo-que-te-hace-ese-vaquero-nuevo, y tu rostro, tan sublime como siempre, bien apretado contra la almohada para que no se quede ni una gota de olor en ti. Juego a mirarte y juegas acertando en el momento justo para mirarme con tu sonrisa, con lo que sonrío y te pongo la mano en la espalda, juguetona, hasta tocarte el culo. Es sólo el principio.
Me expresas tu particular cariño en forma de reproche y me das alas para seguir, aunque siempre advirtiéndome del riesgo de no acabar.
Lo siguiente es enfadarme, para darte la espalda, porque sé, que así, sentiré tu brazo y tu pierna derecha sobre mí. Muy cerca y escuchando tus mismas palabras cada día. Trato de encontrar tu mano y cuando lo consigo la aprieto, la aprieto fuerte. Entonces, sin soltarme, trato de girarme para sentirte tan cerca pudiendo verte, pero si no te lo pido, te sueltas.
Ahora toca el olor de tu pelo en mi almohada. Ya no hace falta jugar a mirarte, mi mano se abalanza y se muere por tocarte. Tú no te mueves, cambias el rostro, cambias la voz cuando exclamas, pero no te mueves. Sonríes. Te toca enfadarte. Rápidamente te giras y es mi turno. Te abrazo y te miro desde arriba. Busco tu boca escondida y sonriente. Pero te escondes. Te quito el pelo para encontrarte, y aparece mi arma, tu débil, mi fuerte. No te mueves, te estremeces. Me dices lo de siempre y ya no te enfadas. Te giras y yo me quedo inmóvil. De cerca, frente con frente, nos miramos. Te pido que me abraces. Sonríes y me abrazas. Nos perdemos en la oscuridad de la cercanía y el tiempo pasa con pies de plomo. Eso es el tiempo. Tiempo en el que te siento. Tiempo en el que vivo. Tiempo en el que quiero vivir. Tiempo en el que te quiero.

Rayuela

2009-09-26T00:13:00.003+02:00

Se escuchaba la respiración consciente de los nervios que tenía. Estaba sólo en casa y no podía parar de pensar en ella. Se había ido y lo había hecho casi sin despedirse. Hacía frío y los temblores no ayudaban a calmarse. Tenía que leer dos libros en algo más de una semana y le daba miedo seguir haciéndolo. Leía y se metía en la piel del autor. Días más tarde, parecía autobiográfico. Seres maravillosos y tiempo parado por la oscuridad de la música cómplice. El morbo de lo prohibido. Otra vez, como en ese otro libro. Seguía nervioso y no quería seguir leyendo. No sabe como acaba el libro, pero sobre todo, hay muchas cosas que no entiende. Demasiada música americana y europea de los años 40. Mucha filosofía. Mucho arte. Mucha cultura. Y él, un inculto cualquiera, no quería leer ni una línea más sin entenderla toda ella. Tenía todo el tiempo del mundo por eso quería llegar hasta el final. Todo libro tiene un final bonito o un final sin más, pero una historia así no podría quedarse sin un final.. Y por eso, en contra de sus nervios y el frío de aquella noche, iría a la cama a entrar en calor a leer.
Hay dos libros dentro del mismo libro. Por eso, tranquilo, vacilón, juguetón y un poco cabrón, aunque siempre alentado por su calor, leería hasta acabar, consciente de tener un final alternativo. Otra historia que leer. Otro cuento que escribir. Otro final que poner. Otra alternativa.

Play

2009-09-25T15:24:00.003+02:00

Habiendo canciones perfectamente escritas y bien cantadas sería estúpido tratar de escribir algo que se le parezca. Pero será esa manía de hacer aquello que los demás tildan de estúpido, de raro, de no bueno. Bien, yo prefiero llamarlo alternativo y me quedo con la bohemia de mis intentos. Me gusta y con eso me vale. Me hace sentir bien y me da confianza para seguir. Pero seguimos, seguimos con ese miedo que nos impide mirarnos a la cara para decirnos lo absolutamente raros que queremos ser. Es en días como este, o noches como aquella, en las que me acuerdo de las líneas de Rayuela en la que el Cíclope se apodera de nosotros, y así, monoculares, jugamos a vernos en la oscuridad de nuestras sonrisas más profundas, y por ello, poder abrir los ojos, cada uno el nuestro, y ver que en realidad tenemos dos cada uno y todo esto es de verdad.

Marionetas invisibles. La Palabra.

2009-09-21T12:50:00.009+02:00

Esas fueron las últimas palabras enunciadas por el Sabio antes de desaparecer. Eran las seis de la mañana y su cuerpo no quería soportar más anestesia. Sabía perfectamente lo que pasaba, llevaba meses pensándolo pero jamás pensó que ocurriría tan pronto. Se marchó gritando lo que trató de explicarle a La hija del apoderado hasta que llegó a su casa, donde dos semanas más tarde, agentes de la seguridad lo encontraron muerto tras ser varias las sospechas de su desaparición.

Meses después, tras la investigación de las causas de su muerte, se averiguó que fue voluntaria. Se suicidó. Pero antes de hacerlo, en uno de sus arrebatos de divulgación de sus ideas, dejó en su cajón de su mesita de noche, una fotografía suya de antes de su muerte escrita y titulada La Palabra:

"Muchos de vosotros diréis que el loco del pueblo se suicidó. Otros diréis que ya no aguantaba más, que su cabeza estalló. Pues bien, yo prefiero pensar, y por eso lo hago, que no es un suicidio. Es un nacimiento. Me mato para volver a nacer. No sé si lo conseguiré pero al menos quiero intentarlo. Está muy bien tener tus ideas pero hay que luchar por ellas. Como muchos sabréis, creo en la reencarnación. Y por eso lo hago. Me he cansado de esto que me ha tocado vivir. No lo puedo cambiar porque no es culpa mía. Tendría que cambiaros a todos vosotros. No sois capaces de ver aquello que no os importa. Y por eso me voy. No quiero ni entierros ni ceremonias por aquello de lo que siempre huisteis, no seáis hipócritas por favor, dejadme en paz. Como hasta ahora, seguid vuestras vidas de mentira y pensad que sois felices. ¡Sed felices! Yo no pude y por eso me largo. Me gustaría ver desde otro lado, desde el que sea, a todos vosotros como seguís. Ver si sois capaces de cambiar. Igual algo tan temido como la muerte os hace recuperar la visión. Aunque no creo, porque siempre os importé una mierda. Pero me gustaría, me gustaría veros desde otro lado. Y estoy seguro, que si algún día lo consigo, me haré notar.
Así que, queridos enemigos, causantes de mi feliz muerte, nunca os olvidéis de mí, porque a mi manera, estoy convencido de que siempre seguiré ahí."

♠ ♠ ♠

Marionetas invisibles. La mujer del apoderado.

2009-09-18T15:13:00.006+02:00

Las voces del sabio desaparecieron a lo lejos juntos con sus pasos. El silencio al que dio paso con sus últimas palabras se rompió con un hervidero de murmureos continuos. El Rey y el Carnicero, sorprendidos como uno más, dejaron de tener el protagonismo que todo el pueblo les había dado.
Sin embargo, el Sabio, se dirigió al único sitio en el que en todos sus discursos, panfletos repartidos, charlas y demás propagandas, siempre señalaba. Era el bar "El arrepentido", donde su dueño se ganó la fama de barman psicólogo que servía el único medicamento que a altas horas de la madrugada hacía efecto a quienes frecuentaban su local. Allí, como cualquier otro día a cualquier otra hora, estaba la mujer que hacía de ese lugar su segunda vivienda, si no fuera porque su dueño le echaba cada noche a la hora de cerrar. Era una mujer guapa, bien vestida, perfumada cada mañana y apestada cada noche, de buen ver, y con mucho dinero. Vivía sola, estaba casada pero su marido, por motivos de trabajo, no pasaba por el pueblo mas que una vez al mes. Era conocida como la Mujer de apoderado, y allí estaba una tarde más.

-¡Ya está aquí el listillo del pueblo! - se apresuró a vacilar en cuanto el Sabio entró por la puerta- ¿De qué nos quieres convencer hoy, del capitalismo en que estamos, de la farsa de país en que vivimos, de... -De que no sólo la puta eres tú, ¡putas somos todos!- Le cortó el Sabio con voz decidida. Ella, contenta artificialmente como era de esperar, reía a carcajadas. Cuando paró, por fin pudieron hablar.

-Vengo de la plaza de la charla del Rey y de mi amigo el Carnicero. Por fin ha pasado lo que tantas veces imaginé, la gente no veía a quien hablaba, sólo le escuchaba.

El Sabio, cansado de explicarle lo vivido en la plaza, dispuesto a marcharse por donde horas antes había entrado, fue cortado por la Mujer del apoderado:

-¿Y lo de las putas?, explícame lo de las putas.

-Putas somos todos. Todos queremos algo que no tenemos y para conseguirlo hacemos cualquier cosa. Yo mismamente, me emborracho para poder explicarle a gente cómo tú lo que no soy capaz de hacer un martes por la mañana. Eso es una forma de prostitución. Prostitución mental. Cambiamos embriaguez por facilidad de palabra. ¿Y tú? Tú cambias el dinero de tu marido por la compañía del barman, que piensas que te ayuda, pero sólo te cobra. Ves, él es otra puta, porque cobra. ¿Y los del pueblo? Los del pueblo más de lo mismo, creían que al acabar la charla del Carnicero repartirían cualquier cosa, cualquier cosa por estúpida que fuese les valdría, como tantas otras veces. Ellos cambian su tiempo por algo inútil. Cambian cualquier cosa por la novedad, por algo que no tengan.

marionetas invisibles. El sabio

2009-09-16T14:13:00.005+02:00

Cada vez eran más los gritos del público asombrado por lo que empezaban a ver. La situación, para algunos, volvió a la normalidad que se perdió en el momento en que los del escenario desaparecían cuando empezaban a hablar. Primero fue el Rey, que tendría que haber salido al escenario para presentar al Carnicero, pero para el asombro de todos, no salió, sólo se oía su voz enunciando sus palabras de elogio hacia nuestro protagonista. La voz de uno se alternaba con la presencia atenta e ilusoria del otro, no coincidiendo en ningún momento los dos en el escenario. Por eso, el público, acostumbrados en cierto modo, sin dejar a un lado el grado de fantasía de lo que estaba ocurriendo en su pueblo aquella tarde de invierno, exclamaba sorprendida al ver en pequeños periodos de tiempo a los dos, al Rey y al Carnicero, a la vez en el escenario.
El Carnicero, atónito entre tanto grito de asombro del público, y gritos en ningún caso comprendidos, dejó de hablar porque a lo lejos, entre el público, se oían las explicaciones de quien parecía entender el misterio.

-Amigos, sabía que esto pasaría algún día. Vivimos en un mundo de mentira, un mundo de egoísmos. Un mundo en el que no creemos más allá de lo que no vivimos. Somos tan egocéntricos, que ha llegado el punto, en el que lo que nos cuentan los demás deja de tener significado por el simple hecho de que es algo, que aunque queramos evitarlo, no nos atañe...

Era la voz del Sabio del pueblo, el Sabio comúnmente conocido. Siempre repartiendo folletos sobre la felicidad, las mentiras, las creencias y las ilusiones. Eran pocos los que le creían. Había alguno que incluso le seguía. No le rezaban porque detestaba la presencia de un ser superior. Él era fiel a su razón, a su conocimiento. Todos, absolutamente todos le escuchaban atentamente.

- Sólo queréis la felicidad personal. Vivís con indiferencia a los demás. Sólo os importan los vuestros, que lógicamente no son muchos. En este mundo, más de seis mil millones de personas se despiertan cada día y sólo pensáis en vosotros. Pero me alegro, me alegro mucho de lo que estamos viviendo. Vosotros, indiferentes a las palabras de mi amigo el Carnicero, escucháis como si de una película se tratase. No lo sentís, no lo interiorizáis. Y como la mente es mucho más lista que todos nosotros juntos, decide no ver aquello que no sentís. ¿No os dais cuenta? Vuestra propia mente os priva de vuestra libertad. Os reduce los sentidos por no sentir más allá de vuestros culos. Me alegro, me alegro mucho...

Marionetas invisibles. Dulzura

2009-09-15T14:13:00.002+02:00

- Su gente nunca dejaba de sonreír, pero tendríais que ver sus caras cuando nos veían aparecer. Eran caras sinceras, se les veía contentos, tenían esperanza, y te ofrecían todo lo que tuvieran. Su compañerismo alcanzaba barreras insospechables. Hacían todo en cuanto tuviesen en su mano.
Pasaron más de dos meses hasta que comprendí por qué era el país de los sueños infinitos. Sus habitantes, da igual del pueblo que fuesen, se alimentaban de sus sueños. Había días que no podían comer. Raro era el día en que podían beber más de una vez al día un poco de agua. Pero aún así, viviendo en unas condiciones ínfimas, siempre sonreían. Y al final supe por qué.
Una tarde en la que la hija de la Posada y yo íbamos a un pueblo del sur del País, nada más llegar, conocimos a una niña de unos 7 años, rostro tímido con ropas viejas pero de color alegre. Tenía la cara claramente quemada por el sol pero su rostro reflejaba la más pura sinceridad y dulzura de una niña feliz de su edad. Desde ese momento, para nosotros fue la niña dulzura, Dulzura sin más para acortar, y gracias a ella supimos el porqué del nombre de su país...

El Carnicero, a gusto con el micrófono, como si un profesional del asunto se tratase, seguía hablando y cautivando las almas de todos los que le escuchaban.

- Dulzura nos dijo que no sonreían por que les hiciéramos gracia, ni porque tuviesen de por sí un gesto alegre, que lo hacían porque su día a día era un continuo sueño. Un sueño que sólo se detenía cuando por las noches dormían y comenzaban a soñar. Sí, sé que suena raro y confuso, pero tratar de interiorizarlo, creerme. Sus vidas son un sueño continuo. Sueñan con tener una casa con agua, luz. Con poder comer... Sueñan despiertos.

Gente del público, mirando al escenario en el que sólo estaba el Rey, y en una posición de trance, inmóviles totalmente, exclamaba:
"¡ey mirad, el Carnicero ha vuelto a aparecer!"

Marionetas invisibles. La hija de la Posada

2009-09-14T14:17:00.005+02:00

-Estoy muy contento de estar aquí. Como ya os ha dicho el Rey, acabo de llegar de un largo viaje. Viaje en el que he aprendido mucho, y por eso me han traído, para tratar de contároslo...

El público no tenía explicación para lo que estaban viendo: todo el que hablaba en el escenario, desaparecía, y cuando se callaba, aparecía, como si un juego de ilusionismo se tratara. A pesar de ello, quizás por el juego de magia en el que se veían metidos, escuchaban cada palabra con una atención infinita.

-Nada más llegar, -continuaba diciendo el Carnicero- me alojaron en una humilde posada a cambio de ejercer para su escasa clientela mi profesión familiar. Mi profesión de carnicero. Las cosas marchaban perfectamente, trabajaba por la mañanas, y por las tardes me dedicaba a conocer a sus gentes, a ayudarles en todo lo que podía. Pronto se me empezó a conocer por el pueblo como el extranjero fugaz, ya que todo el mundo había oído hablar de mi pero muy poca gente era la que conseguía verme más de dos minutos. Un día, al despertarme me vi metido en una rutina que no me gustaba, no me llenaba, me levantaba sabiendo que tendría dos horas de trabajo y lo que antes era una tarde de vocación se había convertido en una tarde de obligación. Por suerte, conocí a la hija de la Posada, que como os podéis imaginar, era la hija de los dueños de la posada en la que me alojaba. Y sí, me enamoré, pero eso no os importa demasiado. Me ayudó a salir de la rutina en la que poco a poco me habían metido, dejaron de llamarme el extranjero fugaz para llamarme por mi propio nombre, y las tardes de obligación habían pasado a ser tardes de transición entre los pueblos de los alrededores, ahora con su colaboración, para poner un poco más de nuestra parte y echarles un cable...

La voz del carnicero sonaba como una perfecta melodía y todo el mundo escuchaba entusiasmado.

Marionetas invisibles. El Carnicero

2009-09-10T12:39:00.004+02:00

-Gracias por haber venido, hoy es un día muy importante para todos nosotros. Tengo el honor de presentarles a quien a partir de hoy se convertirá en el modelo social a seguir por todos nosotros. Mi amigo de la infancia y de profesión carnicero, recién llegado del país de los sueños infinitos, ha venido para contarnos su particular historia. Quiero que le recibamos con un cálido aplauso...-

La gente, fiel a su líder, empezó a aplaudir de manera desaforada hasta que cayó en un repentino silencio cuando vieron por fin al Carnicero. La voz del Rey seguía sonando por encima de todo el murmullo para alabar a su amigo, pero en el escenario sólo se veía al futuro modelo a seguir.
En un gesto de cariño y agradecimiento, el Carnicero dio lo que para todo el mundo fue un abrazo al aire. Entonces, sucedió.

-Estoy muy contento de estar aquí-, comenzó a decir el Carnicero. De repente, quien apareció de la nada en el escenario fue el Rey, y el Carnicero, como por arte de magia, desapareció, aunque su voz seguía oyéndose a la perfección, incluso por el Rey, quien escuchaba con admiración y ajeno a todo el desconcierto general.

Marionetas invisibles. El rey

2009-09-09T14:28:00.005+02:00

Se sostenía en equilibrio con la duda puesta en los nudos de sus cuerdas. Era el rey, y como cualquier otro, vestía majestuosa capa, melena impoluta sujeta por su corona de honor y zapatos de oro. Pero aún no estaba seguro de sí mismo. Era invierno y por culpa de esos días fríos le costaba coordinar sus pasos y el camino se complicaba todavía más.
La gente, ansiosa, aguardaba su llegada y su aparición se hacía esperar. Su voz, peculiar como el cargo que le había tocado vivir, empezó a sonar a lo lejos y cada vez más clara.
"Amigos, ya estoy aquí", -dijo-.
La gente, asustada, le oía pero por más que miraban no se le veía por ninguna parte.

-Gracias por haber venido, hoy es un día muy importante para todos nosotros...

Días feos de septiembre

2009-09-06T13:15:00.001+02:00

Hoy me han preguntado si escribo para desahogar. Bien, es buena pregunta, no quiero dar una mala respuesta:
No, desahogar no es la palabra. O quizás sí. Englobar todo un por qué en una sola palabra no es tarea fácil.
Lo hago, en primer lugar, porque es más fácil que no hacerlo y tenerlo por siempre ahí metido. Es una forma de evasión, ese rincón al que poder acudir los días de tormenta, o las terrazas a pie de playa en las que beber cerveza los días bonitos de septiembre. -Los días de septiembre siempre siempre eran bonitos-. Escribo, porque una vez leí, a mi estimable bohemia revolucionaria, que al papel no se le puede mentir. Se le puede mentir a tu mujer en tus bodas de plata, se le puede mentir a un cura el día de tu boda, se le puede mentir a tus padres, pero tú ,sólo, con tu música o sin ella, y tu folio en blanco, ahí no caben mentiras.
Quizás escribamos, no sólo yo, por eso. Para compensar las mentiras que cada día nos inventamos.

Si me preguntan por qué yo diría por nada, si me preguntan cómo yo diría por qué.

Quince días.

2009-08-17T23:29:00.002+02:00

Para empezar, te quiero. No sé si estoy despierto o si tengo los ojos abiertos. No esta mal para empezar, es un buen comienzo. No sé quién tiene la culpa. Nos vemos a escondidas en la ciudad del viento. No me mires con tus ojos tristes, aún guardo en la memoria aquellos días grises. Nos hemos dado todo lo que hemos recibido. No queremos normas, nos gusta la evolución, queremos transformarnos. Lo que viene es fácil, nos gusta conocernos, te gusta viajar, me gusta encontrarte. Maldito y maldita.
Punto y a parte. Volvemos a tratarnos de cariño. Nos sobran los cariños. Etapa nueva, etapa por descubrir. No suena mal. Seguimos por la misma senda. Parece que nos conocemos, no nos engañamos, y si lo hacemos, nos tiramos al mar. Nos gusta ese juego, jugamos a jugar, nos hace feliz. ¿Dónde quedó el rumor?
Esto merece otro punto y a parte. Nos hemos vuelto a cruzar. Nos hemos vuelto a entender. Me estoy empezando a congestionar, el calor no me deja respirar, pero el ritmillo que impones da ganas de volar. Pero esta vez la cadena se rompió y esperemos, que con ello, el dolor vaya a terminar. Hasta entonces, grita, grita y desahógate. Verás que poco tardamos en saltar.
Y si todo eso no funciona, nos vamos, solos o cada uno por su lado. Para quedarnos o irnos para volver. Irnos para bebernos lágrimas de los ojos. Puede que sobren palabras, o quizá falten más. Es lo menos que puedo hacer, es lo de siempre.
Y con esto último concluiremos esas quince sensaciones con un punto final. Un buen principio y un final aún mejor. Creo que la clave está en verbalizar, que dícese del acto en el que decimos sin prejuicios y sin miedos aquello que sentimos, y sobre todo, todo el amor que tenemos en los huesos.

Adiós, compañeros, hasta pronto.

2009-07-10T00:26:00.002+02:00

Tonight

2009-06-10T23:42:00.002+02:00

No sé escribir con música, y por eso está sonando esa canción que tanto te gusta. La quijotera no para de protestar y por más que trate de engañarla, son esas jodidas sensaciones que juegan con ella a su antojo.
Escribo para descargar, y por eso pongo esa canción que tanto te gusta. Me duele la cabeza, y ya son más de dos día seguidos. Por más que me drogue, siempre vuelve. Y es que las ilusiones no alimentan, engordan.

Tú sigues igual de estilizada.

Eau

2009-06-02T23:16:00.004+02:00

Esa sensación de pasear, tranquilamente por la calle, cruzarte con alguien, y que su perfume, al pasar, te haga recordar la última vez que la viste. Es curioso, parece estar ahí, caminas más despacio para poder sentirlo al menos un par de pasos más, y cuando avanzas lo suficiente como para que quede tan sólo en la memoria, no te giras, porque sabes que a quien verás no es quien quisieras.

Entonces, en un gesto habitual miras el iPod para ver qué sonaba. Esa sensación fruto de coincidencias inesperadas, retumba dentro de ti. Has escuchado muchas versiones, versiones que viajaban desde Argentina hasta el Gran Café, pasando por Madrid y Barcelona. Has visto muchos vídeos. Te gustaría tocarla y que alguien la cantara.

...

Llegas a casa, escuchas esa canción que te inspira, y al final piensas que aún no sabes qué colonia usa.

The place

2009-05-17T21:40:00.001+02:00

Esto es nuevo. Nunca abrí una hoja de Word para publicar una entrada porque nunca me vi en esta situación. Necesito ponerme a prueba. Necesito poneros a prueba. Quiero ver hasta dónde soy capaz de llegar. Quiero ver hasta donde sois capaces de leer. Por eso la hoja de Word, quiero que sea algo grande, algo largo. De momento lo voy consiguiendo. No contesto a las llamadas que no se me antojan necesarias, tampoco tengo intención de hacerlo. No rechazo las llamadas por el miedo al rechazo. Suena paradójico, por eso tengo el móvil en silencio. No quiero escucharlo. Las llamadas son repetitivas y siempre monótonas. La que suena es la que menos me gustó, no me gusta perder el control. Tampoco soy cuadriculado, así que no me replanteo el fututo, que de por sí, creo, que está mal dicho, plantearte otra vez algo que no ha pasado me parece difícil. Por eso me replanteo el pasado, para saber qué hacer mañana. Creo que haber estrenado la cachimba, de una forma más torpona que yo mismo, me hará aficionarme a la cachimba, de una forma tan ágil como yo mismo. Ventajas, inconvenientes, secretos y mentiras de uno mismo. Qué le vamos a hacer. La estrenaremos en lo que a partir de ahora será el lugar para desconectar, de color naranja en primavera y otoño, rojizo en verano, y verde todo el año. A partir de ahora ese será el ‘lugar’.

Un mundo de palabras

2009-05-11T21:00:00.006+02:00

Siento como si debiera unas palabras. Sería bonito poder intercambiar cosas con palabras como moneda de cambio. Entonces estoy seguro que muchos pobres serían ricos y muchos de los ricos no tendrían más que para poder comer. Las palabras escritas a ordenador serían las tarjetas de crédito, rápidas y que navegan de aquí para allá como lo hacen los números de todos. Las frases manuscritas empezarían a cobrar más valor del que ahora podemos darle y tendrían el valor del dinero en efectivo que nos gusta poder llevar para disfrutarlo.
Pero en este mundo de fantasía y de merecidas envidias la palma se la llevarían las canciones, las canciones que te hagan pensar, las canciones con las que te puedas identificar, las canciones que te gusta escuchar por mucho tiempo que haya pasado desde el día que la 'compraste'.
Serían las canciones comerciales los despampanantes yates de los ricos por convenio que lucen sus ganancias como si de su trabajo se tratase.
Pero si se pudiese escoger, me gustaría poder ser un velero en este mundo musical, esas 'pequeñas' canciones inconfundibles, que suenan en pequeños bares para gente que las sabe apreciar, o las que suenan en teatros abarrotados por el silencio de los muchos corazones que las sienten. Esas canciones que surcan los mares sin hacer ruido y que rompen las olas por altas que sean.

Amigo de los hippies

2009-04-29T23:16:00.008+02:00

Salía de casa dispuesto a comerse el mundo. No tenía miedo de nada y estaba tan seguro de sí mismo que ni se despidió de sus padres al salir. Daba por supuesto que no tenía hora de volver a casa, si es que volvía esa noche a dormir, que lo dudaba a cada momento.
La noche no era fría y se podía andar tan a gusto con su jersey de rayas y sus converse viejas y rotas. Incluso había salido con su iPod para escuchar música en el pequeño camino que había hasta el lugar donde habían quedado. Iban a cenar, y no a cualquier sitio. No era ni el Burguer King ni el McDonals, tampoco había un camarero preguntándote cada vez que te metes un bocado a la boca si todo es de su agrado, caballero. Había platos y cubiertos y no había un servicio tan agradable que se convirtiera en pesado. Podíamos beber un vino de más de 20 euros con cola del super o si queríamos con Coca-Cola, o sólo, o sola. Se podía fumar, era un recinto lo suficientemente pequeño como para no habilitar una zona para cada uno. Lo nuestro era un capricho, sería el postre del postre. También teníamos tarta casera y rosquillas de la abuela.
Estaba todo preparado y había que darle al play. Estaba en lista aleatoria y la canción sonó al azar.

Desenlace.

Corto.

2009-03-28T17:47:00.004+01:00

Busco las palabras en las experiencias cercanas, la dinámica no cambia en absoluto. No me hace falta mucho para hacer una entrada de la que creas entender todo y solamente la entienda yo. Podría escribir sobre dos actores del tres al cuarto que se conocen en un bareto del tres al cuarto y explicar cómo trataban de improvisar cuando el guión estaba más escrito e interiorizado por ambos que en ningún otro proyecto. Contaría como se impulsaban por las drogas y cómo se retraían por las posibles tomas falsas. Sería un corto en el que nadie entendería el hilo, pero que en el fondo, a todo el mundo gustaría.
Podría, pero no, no AHORA.

Todos lo haremos mejor

2009-03-17T22:34:00.000+01:00

Siempre que puedo, que sale el tema o que creo conveniente, digo a quien sea que estudio Aeronáutica. No sé, suena bien. Aeronáutica. Estoy en primero pero ya nos enseñan un montón de cosas interesantes: turborreactores, sistemas de propulsión, partes de un avión, entre muchas otras cosas.
Aunque siempre que puedo, que sale el tema o que creo conveniente, digo a quien sea, que hay muchas cosas que allí dentro no se aprenden, que el resultado de a+b no siempre es c, en definitiva, como diría el más grande: "encontré en la cárcel tipos con más estilo que en la universidad"

Cinco puntas

2009-03-01T21:21:00.004+01:00

Suena Bright Eyes. Es la cuarta vez que borro las cuatro líneas que empiezo a escribir, y es que, la verdad es que no sé muy bien por qué quiero escribir aqui. Siempre que publico cualquier cosa lo hago por algo, o por alguien. No me pasa nada más allá de lo que seamos capaces de entender de la canción que tanto le gustó de Nacho Vegas, tampoco creo que mi enfado monumental por haber perdido el barcelona y haber soportado en ese hervidero de sentimientos blancos, ridículos, despectívos y retrógrados con la cara que mejor podía poner ante tal percal, sea motivo suficiente para insiprarme en ello. Las pastillas para desactivar los volcanes en erupción, en teoría, entrecomillado para recalcarlo, no me dejan beber ni fumar. O eso dice internet. Yo no fumo así que por ahí me da igual, tampoco suelo beber. Así que ayer me valió una cerveza para salir por ahí y creo que ella tienen la culpa de que ahora esté aquí.

Excepción sonora.

2009-02-23T22:56:00.001+01:00

Para todos vosotros.

2009-02-19T01:28:00.007+01:00

Me voy. Por fin, llevaba mucho tiempo pensándolo pero nunca me decidí. Sospechas ligeras formadas con pequeñas cosas, ganas insinuantes de la aventura. Relax. Por fin.

Nacho Vegas se hace de rogar. Pasan las y media y aún no han salido ni a afinar. Nuevos planes, idénticas estrategias. Siempre algo para recordar.
Al fin aparece, desairado, jersey gris tres tallas mayor con habitantes esféricos en su interior. No saluda, no habla, no mira al publico, sólo canta. Plaza de la soledad.
El desastre manifiesto se asomaba por la ventana mucho días atrás. falta de seriedad, falta de educación. Gang Bang, y escupe. Todos se ríen, incluso el publico se ríe. Es NV.
Tanto populismo con el tío de la vara que nos dan por culo a base de crujidos. Con martini en mano. Para seguir con su ley de incongruencias, su séptima canción se titula ocho y medio, acustica, suave, el publico se calla, el suda, se gusta.
Se avecinan días estraños consecuencia de la imposiblidad de detener el tiempo, juntar una por una, y hacer un remix en condiciones, todas juntas, en armonía, disfrutando.
Al tercer día perdimos el control, fruto de la incomprensión, fruto de la falta de perdón. Se acumulan secretos y mentiras, sólo hay dos opciones, morir o matar.
Fracasé una vez, fracasé diez mil y aún así alzo mi copa hacia el cielo (con dos, tres, once, o veintitres).

Desastre manifiesto

2009-02-10T19:27:00.005+01:00

'¡Joder!'
Te repites día tras día sin saber el porqué. No entiendes cómo has llegado hasta ese punto pero te ves allí de forma inevitable. No quieres asumir la situación, la cruda realidad duele y no puedes echarte para atrás. Es demasiado tarde, buscas algo que pueda hacerle sombra pero no ves nada que se le parezca. Tus compañeros de clase no te pueden ayudar, estamos agobiados con exámenes y en estos momentos nadie puede hacer nada por nadie. Ni si quiera tus amigos, también liados, algo distanciados por las evaluaciones de nuestros respectivos futuros. Nada, la cosa está jodida. Quieres echar mano de tu hermano pero cuando te decides a hacerlo está camino a Barcelona para pasar unos días en Túnez de viaje de mitad de carrera con gente de otra carrera. El mundo se ha vuelto loco, nada concuerda, nada tiene solución. Tus padres piensas que nunca sabrían ayudarte en una situación así. Aunque seguro que sepan tú no tienes el coraje de enfrentarte a la realidad y contarlo. Buscas algo, una solución, una salida. Algo. Internet lo sabe todo pero con tanta información es inútil tratar de preguntarle algo así. Tratas de solucionar tus problemas escribiéndolos pero no si quiera así parecen coger un color, una forma o incluso una definición. La situación está al límite, ya no puedes esperar más. Así que meditamos.
No es posible que no tengas ni una sola colección. Ni siquiera compras chapas a menudo. Ni cuadros ni libros. A lo sumo una serie de palabras escritas en un blog ficticio que ni se puede tocar. Nada tangible.
Es hora de tomar una decisión.

Todos los miércoles compraré el jueves.

a-puro e-imaginario

2009-01-17T00:19:00.004+01:00

A la víspera de la entrada numero cien del 'diario de pasao mañana', aprovecho un momento entre la resignación y la meditación para hacer la penúltima.
A todos los que quieren o se atreven a adentrarse en este mundo les pido antes de leer cualquiera de las palabrerías que de vez en cuando escribo que me digan algo que me haga reír para poder tener al menos un buen recuerdo de aquellos que sé que algún día me leyeron, algunos que quizás me intentaron entender y aquellos que sin duda lo consiguieron.
La música prefiero ponerla yo porque son pocos los que consiguen apreciar aquello que me hace estremecerme dependiendo del ritmo en el que nos metamos, del que no conseguimos salir o del que eres incapaz de formar parte.
Por eso, por las risas, por la música, y por todas las contradicciones que todo ello tiene implícito trato de darle un sentido, cuanto menos, divertido.

Feliz año

2009-01-07T12:35:00.001+01:00

Busco la inspiración en un orgasmo y en la droga, blanda, claro. Blanda por eso de que siempre fui muy de llorar cuando las cosas no pintaban bien. Me masturbo y fumo un porro poder sonsacarme aquello que hoy no me ha dejado disfrutar como merezco. Suspiro y escribo ‘en primer lugar he vuelto a pensar en ti y en segundo lugar he vuelto a pensar en mí.’
La batería del ordenador no es tan verde como yo quisiera, pero me sirve. Qué casualidad, otras cosas también. Me sirve y me ayuda, me apresuro, doy una última calada de inspiración y me sumerjo en algo que quizás consigas imaginar, pero que nunca conseguirás entender. Son canciones y son discusiones; podría ser poesía aunque carezca de ritmo, la rima la ponen los recuerdos, y el título, los momentos; no son reflejos ni son fotografías; parecen mentiras y resurgen trapos sucios. La batería baja, y el ambiente se purifica.
Mi mano fascista, que no dictadora, me llevó a tomar una decisión muy acertada. Corto el denso humo con su rapidez y lo hago: ‘en primer lugar he vuelto a pensar en ti, y en segundo lugar he vuelto a pensar en mí.’
Creo que no es mala forma de empezar el año. Pienso mis propósitos y quizás, si el verde me lo permite, los escriba como objetivos, por no repetir propósitos. Sólo con mi imaginación y mi sexto sentido (no sólo mío, pero para mi el sexto sentido de todos), el de recordar, disfruto de una de las mejores compañías cuando oigo roncar y cercioro, una vez más, que aquí sólo estamos Centa, mi sexto sentido, y yo.
El tiempo ha volado. Esto ya ha terminado.
Feliz año.

Principio de incertidumbre

2008-12-19T23:13:00.000+01:00

No sé por qué demonios paso de estar escuchando estadio azteca en un bar tranquilo, con luces que te hacen pensar en verde, buen ambiente y copas caras, a estar en un bar que te hace pensar multicolor, siempre que la musica monótona, sin letra y cas(a)ual te lo permita, con copas ultra caras y porteros que te dejan entrar ahora sí y ahora no.
Parece estar en una mesa apostando siempre por el 10 rojo y caer una tras otra en negro. Negro. Negro. Molesto, como el egoismo, la indiferencia, la chulería, las uñas ultra largas, las toallas con olor a humedad, los enfados tontos o más que tontos, la falta de humor y el exceso de sabiduría paramisóloparamiyparanadiemás.
Quizás faltan noches que debiliten los corazones llenos de buena y de mala gente, aunque no estoy seguro, porque muchas veces los peores antros a las peores horas están llenos de la mejor gente. Y aunque me gustaría seguir citando a Ismael Serrano no puedo hacerlo porque ni allí había ese antro, ni eran las peores horas, ni estaba ella jodida y radiante.
El sólo el principio, princicipio de incertidumbre.

San Blas

2008-12-14T13:01:00.000+01:00

Bien, parece que ya sabes parte del porqué. La otra parte estaba clara. Tú. Ahora toca escuchar el tipo equivocado. Volver a oir eso de que el tiempo se hace pesado en las manecillas del reloj. Nunca me paré a pesar si soy el tipo equivocado. Aun así sólo dime que me esperas.

Jamás es una palabra tan rotunda que no quiero usarla por miedo al miedo. Tuyo, no mío. Será mejor tener cuidado..

Las palabras dedicadas escritas son peligrosas. Están bien, sí, muchas veces dan resultado. Consigues llegar a donde sólo imaginabas. Incluso a veces, consigues más. Pero esto sólo pasa cuando sabes que se va a leer. Que se va a interpretar, y que aunque todo sea imposible de entender, al menos la parte que quieres. Puede que lo entienda quien no tenga que entenderlo o que se malinterprete. Por eso, me voy con mi música y mis letras a otra parte. No vaya a pasar como el que se quedó en el muelle.

Un, dos, un, dos, tres!!!

2008-12-05T03:53:00.004+01:00

Voy a escribir esto con el riesgo de que mañana no mè guste, y con el riesgo de que no quede ni una palabra correctamente mecanografiada. Son las cuatro de la mañana. Acabo de llegar, y justo me llama mi padre a ver donde estoy. Me desvisto a toda ostia y finjo estar en la cama desde las dos. A veces me planteo ser actor, y como no tengo tiempo, me conformo con escribir mi guion.
Y el de hoy cuenta la historia de una joven de buen ver y buen querer que no ve ni quiere ver, quizas deslumbrada por el brillo de sus diafrágmas, o quizas por fruto del largo teatro que es la vida. Muchas veces la vida (o la muerte), a veces, dificild e distinguir, te quita las ganas de fingir, para darte fuerzas para adentrarte con la verdad. Toda la verdad no es más que una canción que escribio la persona que un día nos enseñó. Que nos colupió. Que nos destrozó. No es más que una canción, y mi aipoz, tiene tres coma siete días de música pàra escuchar, meditar, pensar, e incluso disfrutar. Los límites siempre están, donde el batería los mande sonar.

Chis pum!

Viernes aéreo

2008-11-28T12:53:00.004+01:00

Amanece en León un viernes cualquiera después de un jueves cualquiera de una fiesta universitaria cualquiera. No suman apenas cuatro horas dormidas después de una noche de fiesta inesperada, que son las que mejor sientan, como todo, cuando suena esa canción que tanto te gusta de melodía para el despertador y que en apenas un mes acabas odiando. Lo vas retrasando minuto a minuto hasta que acabas de oír la canción entera, y muy a tu pesar te levantas como si pesaras una tonelada y media para ir poc a poc a la ducha. Tu estómago combinado con tus ojos parecen una atracción de feria por el espectáculo de luz y sonido. Quieres ponerte bajo el agua para resetearte ante un posible cortocircuito.
Una vez en la habitación hace falta ver un pequeño rayo de sol para saber que te pondrás las lentillas y esas gafas de sol tan rockeras. Sales a la calle y ves que es el típico día de León. Frío, mucho frío. Nubes de vapor de agua al respirar en todos el mundo. Pero tú, con gafas de sol, los cascos blancos inconfundibles de tu aipoz y tu mochila como buen estudiante. Al vernos nos descojonamos de nosotros: uno rojo de mente y ojos; otro blanco zombie; y el de las gafas.

El sueño, el bus, y la base aérea. Antes de entrar bajar las ventanillas, encienda las luces de posición, apaguen la radio y estén identificados. A los dos segundos de pasar la barrera un soldado móvil salido de playmovil con la mano en la frente (que yo le entiendo, parece que le deslumbraba el sol, a mi también) 'identificación por favor'.

TODO POR LA PATRIA asoma por encima incluso de los F 38 (me lo he inventado, pero suena bien). Remaches. soldaduras. Teniente Menendez Disléxico incapaz de decir conductividad ni a la primera ni a la segunda. Combustibles. Frío. Mucho frío.

Vuelve a nevar en León. Nuevos planes, idénticas estrategias.

Metros por segundo

2008-11-25T21:09:00.002+01:00

Es ese mismo olor que parecía olvidado. Sepultado. Multiplicado por dos.
No es nada más, y gracias a mi. Quién dijo que no era bueno estar unos años desaparecido. Incluso sin saberlo. Alguien dijo alguna vez que no hay camino. Yo tengo Uno, y es más significativo que todos los anteriores juntos. Aunque en realidad es el general en que se mezclan todos los anteriores. Es el gran río al que desembocan los afluentes. Y es por su longevidad. Y por todo lo demás.
Volviendo al pequeño, aunque mayor que yo, y parecido al paralelo por su olor, pero no camino, por dios, sólo recuerda a la senda que nunca se ha de volver a pisar. Porque por lo demás, nuevas aguas, llenas de sonido, de vitalidad, limpias y claras y sobre todo con mucha velocidad para poder desembocar.
Y como en casa del futbolista, canastas en la pista, a un servidor, en lo que no puede, le gusta la celeridad.

Ciclo óptico

2008-11-19T23:23:00.000+01:00

Disfruto
porque me acuerdo más de una mirada que de una sonrisa
cuando siempre ponía por delante los reflejos de alegría.

Sonrio
porque creo ver el reflejo de esos ojos en los míos
cuando eran capaz de cantar al oído.

Respiro
porque sabes que sonrió, que disfruto
cuando no veo nada.

Rarezas

2008-11-17T01:20:00.002+01:00

Los hay maniáticos de los colores. Otros no soportamos los ruidos malsonantes o biensonantes al
comer. Hay quienes se obsesionan con la comida y otros viven por y para el deporte. Aunque es
peor vivir para trabajar. Los hay fanáticos de la religión, y hay profesores de filosofía de la religión
que profanan libros clavándoles clavos por no haber salido nunca de los libros.
Hay muchas manías, y yo pensé que no soportaba tener las gafas sucias. Igual era porque me
acostumbré a las lentillas (de contacto).

O porque estás buena.

2008-11-09T22:43:00.002+01:00

Si has llegado hasta aquí sigue leyendo. No sé qué coño hago escribiendo esto y tampoco sé a donde quiero llegar. Hoy leí un guión de mi hermano y voy a utilizar alguna de sus ideas que sé que no me lee. Igual es la euforia de haber recibido algo a cambio de mi trabajo. Aunque no sea lo acordado. Pero aún así es la euforia. Puede que lo haga por la inercia que llevaba. Quizás sean las últimas vueltas que le quedan al mecánico motor de ese juguete de cuerda. Igual es por los antecedentes que preceden a un misterio parecido.

Aunque es posible que lo único que pretenda sea burlar las contraseñas puestas por los padres cabrones a esos adolescentes que no pueden utilizar el ordenador cuando quieran. O porque quiero.

Hace quince días/ahora

2008-11-04T22:42:00.003+01:00

Hace quince días a estas horas estaba en una Jam Session. Una Jam Session es una jornada musical que hacen en el Gran Café de León en la que ponen istrumentos a disposición de todo aquel que quiera y se atreva a tocarlos. También hay micros para aquellos que no saben tocar pero intentan cantar. Hace quince días despues de ver como el madrid perdía contra la Juve me fui a una Jam Sessión. Hace quince días escuché en directo canciones de de los Rolling, de los Beatles, de Bob Dylan y me emocionaban. Eran chicos y chicas de león tocando y cantando bastante bien. Las canciones me las sabía y el ambiente era tan bueno que animaba a participar de la fiesta. Hace quince días en la Jam Session un joven de pelo largo y con una camiseta de The Who tocó Sácame de aquí. Sácame de aquí es una canción de Enrique Bunbury. Hace quince días volvía emocionado de mi primera Jam Session y deseoso de contarte todo en cuanto había pasado.

Ahora mismo estos escribiendo algo que parece que finalmente publicaré en el blog. El blog es ese invento que alguien algún día invento para que hiciesemos de ello una especie de diario en la que contar nuestras penas y glorias. También se puede ligar por el blog, es acojonante. Ahora he visto como el atleti empataba tras un robo a banderin armado contra el Liverpool por culpa de un linier estúpido. Ahora no estoy escuchando más que el sonido monótono y repetitico que dejan las teclas al golpear con mis dedos sobre ellas. Las letras me las sé de memoria y cuando me lanzo las golpeo sin mirar. Ahora he visto un microrrelato de una chica guapa y muy interesante de Madrid que dice cosas que me han gustado realmente, como Bunbury. Ahora le voy a dar a publicar entrada y luego te diré dos tonterías para reírnos una vez más para irme a la cama a DESCANSAR.

Tetas, libros y destreza

2008-10-31T00:21:00.002+01:00

Son días como los de hoy en el que te quedas en casa cuando está todo el mundo por ahí quizás por el cansancio, quizás por vagancia, o simplemente porque necesitas un día para ti en los que te sientas delante del ordenador y estas seguro que algo bueno escribirás.
Y es que te da tiempo para pensar de todo. No hay nadie por el messenger que te pueda incordiar ni hay nadie capaz de mantenerte más contento con una carita amarilla que viendo que lo que escribes da resultado. En el tuenti tampoco hay movimientos, no tienes otra cosa que hacer que escribir.
Son cerca de las doce y el mensaje de los jueves noche ya está enviado. Todavía me sorprendo cuando me veo emocionado al mandar un simple mensaje a la persona con la que más identificado me siento sin apenas conocerla. Creo que es algo que nunca sabré expresar. Algo parecido a lo que mucho tiempo llevo esperando me dio a entender que no hace falta explicarlo. No quiero contar qué es porque no lo entenderíais. Sois demasiado rápidos y no conseguiremos nunca cogeros.
El móvil hace acto de presencia y me asusto. Tengo un aviso para mensajes parecido a un disparo y siempre me asusto. Luego me río y a continuación me estremezco. Parece absurdo, parece mentira. Pero es verdad.
Aunque la canción pareza triste no tiene porque serlo.

Marihuana,música y justicia

2008-10-26T00:35:00.002+02:00

Hay quien se enfada cuando les dices que no está fumando marihuana, que está fumando hoja de marihuana. A otros les dices que Pereza es tan malo como el Canto de el Loco y salen disparados en defensa del uno o del otro. Generalmente del uno, menos mal. Sí, mierda que te hace sentir bien. No soy nadie para criticar la música de nadie porque sólo aquel que consiga tocar una guitarra con la mitad de soltura que cualquiera de estos dos (ya no te digo cantar, ni COMPONER) merece mi más profundo respeto. Quizás no sea justo decirlo así. Pero hay cosas que dichas de una u otra forma ganan en cantidad y calidad. No es por faltar, de verdad. Al igual que a la hora de fumar. Si es hoja es hoja y ya está, al que llamas colega que te hace un favor, llámale cabrón que te lo vendió con mucha hoja y sin escrúpulo ni perdón. Tampoco es justo, y qué. Te creías fumado cuando estabas hipnotizado. Creías que podías volar y da gracias si eras capaz de caminar. Y aunque no lo admitas jamás, da igual, cógelo y fúmatelo. Quizás su olor te haga creer que estas fumando algo que no podría estar mejor. O quizás no, pero qué más da, fumatelo.

Pereza/perezosa

2008-10-21T13:26:00.004+02:00

Pretendo escribir no más de diez líneas mientras escucho a Bunbury, Pereza y Russian Red. No pretendo ni poner una sola frase de sus canciones ni poner el verbo querer en aquello que tenga el significado que puedas entender.
Es difícil, muy difícil. No sé si lo conseguiré. Las canciones me encantan, además las tarareo siempre sonriendo. Esa manía mía de reírme de lo que me gusta. Además me imagino un montón de cosas buenas a medida que suenan. Muchas veces no entiendo la letra si suena en inglés y me hago mis propias palabras.
Lo de no poner el verbo querer puede ser por varios motivos. Los niños consentidos y mimados están todo el día con él en la boca. También puede asustar si no lo sabes entender o apreciar. Quién sabe. Además, si manifiestas lo que quieres nunca podrás hacer de ello algo personal, algo íntimo. Nunca podrás jugar y nunca podrás disfrutar como ese día en que pensaba qué decir para no parar de hablar.

He puesto un vínculo en Pereza porque me cada día me gusta más. No es para menos. Suena genial.

Comunidad de náufragos

2008-10-18T18:08:00.001+02:00

Hace tiempo tuve una idea. Se la conté a unos amigos y les pareció buenísima.
Me puse manos a la obra con la ilusión de que saliese adelante pero pasado un tiempo no se ven resultados. La idea es realmente buena, pero no somos suficientes como para dar salida a la idea.
Como un seguidor constante de buenafuente llevo viendo desde hace tiempo una sección titulada 'Merezco una entrevista' en la que cada uno cuenta sus hazañas, y si a Andreu le gusta te lleva y te entrevista.
Se la he contado y a ver qué pasa.

Lo siento, una y no más.

2008-10-08T19:47:00.005+02:00

Acabo como empecé, con los deberes bien hechos. Bueno, qué coño, ahora no hay deberes. Acabo con la satisfacción del trabajo bien hecho. Trabajo siempre habrá. A veces consiste en enseñar y otras en aprender. Es tan variado que a veces consiste incluso en avisar. Y el que avisa no es traidor. Vale, sé que es una frase hecha, por lo tanto muy fácil, pero qué más da. Aunque no nos guste lo fácil tampoco nos gusta volver la vista atrás y ver la senda que nunca se ha de volver a pisar.

(Post)Vacaciones difíciles

2008-09-30T23:03:00.005+02:00

Nadie dijo que esto era fácil. Nueve horas de clase no son nada comparado con lo que vendrá y con lo que dejamos atrás. Me gusta la incertidumbre de qué pasará. Hay que aguantar, hay que esperar, tiempos mejores vendrán. Aún así ni ganas ni ánimo me faltarán. Pero queridos, queridas, siempre nos quedará Candás.

Viva el leismo

2008-09-24T23:06:00.005+02:00

Necesitaba escuchar una canción y ninguna me convencía. Lo bueno del iPod es que tiene tantas que seguro que alguna te gusta, y más, si las has escogido tú. Me pasé medio paseo de Centa buscando una en reproducción aleatoria. Tampoco quería mojarme y buscarla por artista o álbum, quería que sonase, y fuese esa. Ni Wilco, ni los Beatles, ni Nacho Vegas ni BUNBURY ni Deluxe.
Siempre fui alguien muy modesto el que espera muy poco a cambio, que tengo buenos amigos y tengo un fácil buencaer. Por eso, espero poco y siempre algo recivo, suelo estar siempre bien. Quien sabe si en realidad soy el hombre delgado que no flaqueará jamás. Entonces, dentro de mi modestia sonó lo más modesto y familiar posible, Fabián.
Me gusta ver que me gusta lo que siempre estuvo allí. Me acuerdo que la primera vez que lo escuché (hará como 5 años) sonaba Triunfadores en el ordenador de mi hermano y no me gustó nada. De hecho creo que hasta dije '¡y éste quién es!' con tono sarcastico.
Pues será a fuerza de conocerle, de escucharle, de verle en conciertos y sorprender siempre con algo, será cuestión de tiempo, o será una respuesta a tiempo, o será Dios sabe qué, que cuanto más le escucho (y le veo), más me gusta.

Ahora

2008-09-22T23:20:00.003+02:00

Hay una canción muy bonita, de un cantante muy bueno, que empieza con unos versos de uno de los grandes poetas, que es uno de esos poemas que aunque no te sepas, parece que te hayas sabido toda la vida, y que, todo el mundo, querría haber compuesto. Es un disco grabado en un concierto y que por eso, tiene un sentido especial. Especial porque son canciones ya compuestas y tocadas y ensayadas pero esas canciones suenan por primera vez en ese local por muy conocidas que sean por el público. Y aunque el cantante sepa de sobra lo que tiene que cantar siempre pondrá un acorde más fuerte que otro para darle un mayor énfasis a una parte de la canción que por los motivos que sea quiere destacar. La improvisación, la sinceridad de las canciones (en todos los conciertos, sea el que sea, ves que la canción realmente se siente al ser cantada), el enfrentamiento a un público posiblemente muy crítico y muy exigente que esté a la espera de cualquier fallo o simplemente esté allí de rebote y lo que quiere es que acabes de cantar ya, son los factores que hacen que un directo sea tan especial.
Por eso, no importa en absoluto, que la chica más esbelta de la primera fila te diga un perfecto '¡payaso!'. Hay que saber disfrutar a cada momento.

'Disfrutemos, de cada instante esta noche...' (8)

Canciones, citas y discusionesa amistosas

2008-09-14T01:47:00.007+02:00

No es la primera vez que me veo escribiendo algo así. Creo que esta vez no tiene nada que ver con las anteriores. Para empezar, no es algo natural, es una verdad escondida tras una serie de colores dispuestos de uno en uno y que pierden su fuerza con el paso del tiempo. Puedo seguir diciendo que no tiene nada de misterioso. Todo lo misterioso es fantástico hasta que se acaba, hasta que pierdes esa parte oculta. O todas. Es más, es algo conocido pero aún por descubrir. Continúo afirmando que es algo bonito día sí y día también, y además, sin quererlo y sin saber por qué. Puede que mañana despierte y vuelva a creer en mi, con sólo tener un sueño que me vuelva a hablar de ti.
Vuelve a sonar 'Like a Rollin Stone' y no es la primera vez que me veo escribiendo algo así.

Hoy

2008-09-09T19:28:00.007+02:00

Hoy no es ni para ella ni para él
de él me olvido y de ella ya veré
hoy no es más que para mí
y por vosotros que me hacéis vivir.

No han sido las drogas
tampoco fue la orquesta
creo que fuimos nosotros
que estábamos hasta las pelotas.

Así que estoy muy tranquilo
y pensar que hace un día
estaba hasta el mismísimo culo.

Puse la música y sonaba Fabián con 'Hoy', así, que la entrada también se llamará así. Espero que no me acusen a mi también de plagio. Con Bunbury, ya tenemos bastante.

Melocotones, arándanos y salmonetes enroscados, que no enroncados

2008-08-01T00:47:00.002+02:00

Me voy. Me voy para volver pero quién sabe si volveré para ir. La verdad es qué no sé ni cuando vendré ni cuándo volveré. Pero me voy. Contento, ilusionado, expectante y deseoso de hacer cosas nuevas para los dos. Y para los tres y para los cuatro. Nuevas por mí. No para mí. Y para los cinco, si vienes. Centa no cuenta así que dejamos ya de contar. Como para adelante como para atrás. ya está, me voy. Te vas, nos vamos. Se dice demasiado rápido, la velocidad se calcula dividiendo el espacio por el tiempo. Si dividimos 150 kilómetros entre 15 días da a 10 metros por segundo. Iremos a toda hostia, pero también volveremos rápido. No sé si es bueno o malo. Debería ser una de cal y otra de arena, pero de momento sólo veo arena. Arena mojada y lisa como las conchas que la adornan. Según los de Calgonit la cal es una sustancia lisa, blanca y muy pegadiza. No vayamos a confundir, mezclar o juntar la cal con la arena.

Sí, un post más, cuando llevas 72 y no te sientes eufórico (a veces con tener sueño vale, otras has de estar rayao) parece fácil.

Falta

2008-07-29T22:52:00.002+02:00

Ahora mismo siento que me faltan varias cosas. Muchas quizás. Aunque si nos ponemos a agrupar más bien son pocas. Una tal vez. Vine esperando leer dos cosas y de momento no leo ni la caja de los cereales al desayunar. De una ya me olvidé, y desilusioné, la otra, de un momento a otro.Un momento es muy poco tiempo. Veinte minutos al teléfono después de muchos días sin mediar palabra es un momento. Es muy poco tiempo. Súmale (réstale), además, la situación comprometida que impide decir de forma sincera el buen tiempo que hace. Parece que esta nublado, menuda mierda. Quiero sol, mucho sol. Sol y agua para que la huerta prospere y prospere. Los tomates crecen pero van más rápidos que los días. No pasan. Es un sitio tan bueno que allí si que deben pasar muy rápidos. Incluso parecen pasar estando nublado. Sin poder bañarte ni hostias. Tan bueno que creo que es una mierda. Cógela con cuidado de no mancharte y tírala a la basura. Hay que ser educado, hay que mantener la compostura, hay que aparentar vivir en días de nubes y claros, nunca tan soleado como en realidad es. Hace falta ser jodidamente fuerte.

No pasa nada: me fío de Correos y me consuelo (alegro, emociono, entristezco...) oyéndoos decir lo mismo cada día. O más bien, cada noche.

Magia

2008-07-17T21:15:00.002+02:00

Hay gente que cree en una posible reencarnación y hay gente que cree que vive en un mundo mágico en el que existe la magia pero nadie sabe hacerla. La magia es pura felicidad. Me sé el nombre de la hormona de la felicidad pero no quiero escribirlo porque no lo recuerdo. Pero sé que es una hormona que se libera al cagar, mear, comer chocolate y al tener orgasmos. Ya entra en los gustos de cada uno la pureza del chocolate. Para algunos en la lista se incluye el fumar. Esta teoría tiene lapsus porque ayer no hice más que cagar y fue un día de mierda. Sin embargo mañana haga lo que haga, o aunque no haga nada, será un buen día.

Me voy a Candás con todo lo que viene detrás.

Mejor

2008-07-15T19:05:00.004+02:00

La facilidad con la que consigo sonreír es alucinante. Llegas a un punto en el que todo tiene que ver. En el que conoces cosas nuevas y cada una te gusta más. Valoras como el que más lo nuevo conocido y lo nuevo por conocer. Una propuesta y una promesa de no caer en el mismo error y enseñar las cosas tal cual son hacen a todo aún mejor al ver que ni con mentiras ni tapujos ni en las buenas películas de Holliwood podría ser mejor. Las películas son películas y esto es de película. Por eso, es difícil envidiar a los actores por guapos, buenos, elegantes o adinerados que sean. La nuestra siempre será mejor. Defenderemos nuestro guión y sortearemos los obstáculos del dinero haciendo plenos con todos los que se nos pongan por delante como si unos simples bolos fuesen. Pondremos luces de colores a todo aquello que veamos apagado y daremos un sonido siempre acorde con la escena que rodemos. Nos vestiremos como nos parezca que para eso es nuestra película. Haremos nuestro propio montaje tanto en casa como en plató o donde quiera que se pueda y lo haremos a sabiendas de lo bueno que es. Iremos a cines de mala calidad y veremos orgullosos de nuestra producción los fallos del resto.
No hay nada mejor que compartir con alguien así la interpretación, la dirección, el montaje, el trabajo de sonido e iluminación, el vestuario y el guión, porque sólo nosotros decidiremos cómo acaba esta historia.

Vale

2008-07-11T12:38:00.002+02:00

Neruda escribió una vez 'no te quiero sino porque te quiero'. Lo escuché por primera vez cuando me lo enseñaste y desde entonces lo escucho cada poco disfrutándolo como si fuera mío. Creo que lo escuché tantas veces que ahora pienso que es mío. Que es de esas cosas que me pertenecen porque alguien me las haya regalado. Como el anillo de Sahid, la camiseta de Chanclete o los besos que siempre me diste.
Entonces me he parado a pensarlo y creo que es algo triste. Y esto no puede ser. He llamado a Pablo y me ha explicado que lo escribió en una noche de delirio con el fin de ocultar detrás de unas palabras algo realmente bello, pero no cierto.
Estate tranquilo, me dijo.

Estrella fugaz

2008-07-09T18:03:00.004+02:00

No es fácil de empezar. Hace unos días estábamos casados pero aún hablando del anillo. No hace más de tres días en los que hablábamos hora sí y hora también para no parar de sonreír el resto de las horas muertas. No hace más de 48 horas que dormí contigo por última vez. Última vez suena horroroso. La primera te la conté, aunque sin saberlo, la sabías. Contando secretos y mentiras para mostrar el lado más real.
Ahora es otra cosa, que tampoco es fácil de contar. Llegué emocionado con ganas de comerme el mundo en ese lugar. En ese lugar en el que todo cambia, y está claro. Cambia porque te aíslas, porque no hay cobertura y porque hay el cielo más bonito que nunca llegué a imaginar. Ese lugar que te hace recapacitar.
Volvimos [por fin (ojalá), aunque en realidad nunca debimos irnos] y me vi leyendo uno a uno cada uno de tus textos publicados. Desafiando las leyes de la física y electrónica retando al teclado a aguantar el chaparrón. Leyéndolos y organizándolos en archivos por miedo a un derrumbe o suicidio de ojos virtuales. Nunca una palabras causaron un cúmulo tal de sentimientos, por lo tanto, vale más prevenir que curar.
Y ahora, ahora voy a dejar de escribir. Ahora pienso en el baño de siesta que haré en cosa de unos minutos. Ahora me resigno pensando en por qué el barça puede jugar sin Ronaldinho, 'la chispa, el feeling' del equipo y ganar ligas, y yo no.

Te diría que mañana seguro que lo vemos de otra manera, pero mañana es día 10. Y eso, eso es lo último que quiero que pase.

No va(,) enserio

2008-07-05T21:01:00.006+02:00

Unos me llaman chaval, otros me dicen caballero. A veces es la misma persona dependiendo de la hora del día, o simplemente del día. Unos días te mojo y otros días te mojas tú. Es un juego de niños. Aquellos que juegan con muñecos lo son. Aunque Pablo Motos todos los días juega con Trancas y Barrancas y tiene mas barba que Gandalf. Los niños no tienen barba. Yo tengo patillas y perilla (al menos lo intento). Quizá supone que unos días soy chaval, otros caballero. O puede que sea un niño que se pasa a caballero. Los niños sólo saben que jugar y comer, yo además, tengo un blog. Los niños no tienen un blog, tú lo tienes así que en ese aspecto no eres una niña. Sin embargo él no, ¿será él un crío? Somos tres niños que juegan a tener problemas de mayores, o tres mayores que tienen problemas de niños. En realidad son problemas de dos en dos, aunque pronto verán que dos más dos son cuantos (exclusiva). Dos niños corregidos por un mayor, o dos mayores corregidos por un crío deseoso de ser mayor. Los niños no quieren más que a sus padres y a sus juguetes. Yo no quiero gusanos, yo quiero chicha hoys, todas para mí. Sin excepción, llámame egoísta -¡egoísta!-. Gracias.

Referentes vitales I

2008-07-01T20:26:00.004+02:00

No es cierto eso de que todos tenemos un referente al que admiramos y tratamos de igualar. No, no lo es. Yo no tengo un referente como tal y por lo que parece tú tampoco. Algunos cogen un poco de aquí y otro poco de allí como si de piezas de un puzzle se tratase en busca de completar el gran rompecabezas, que al fin y al cabo, es nuestra vida.
Pues bien, ciñéndonos a la lógica el mío debería llevar 18 años en construcción, pero es absurdo, Absurdo porque no tengo la seguridad de tener una conciencia propia de esta actividad desde más allá de los 14 años. Da igual, una vez más digo que el tiempo me da igual, pero si hay Sol, mejor que mejor.
Recuerdo ese primer puzzle de más de 1000 piezas que hice junto a mi padre y mi hermano de tres tristes tigres en una bonita estampa africana, en el que recuerdo cómo mi padre nos enseñó tanto a mi hermano como a mi a empezar por las esquinas, siguiendo por los bordes tratando de hacer el marco de nuestro bonito cuadro.
En esto pasa lo mismo, ahora tengo cuatro esquinas perfectamente diferenciadas a partir de las cuales formo los bordes que dan una consistencia de lo más preciada y valorada por mi y por todos mis compañeros.
Y ahora pienso en comprarme un puzzle o en volver a verte.

Ya está

2008-06-27T01:54:00.003+02:00

Sería copiar a Manu Chao y a Ainhoa el enumerar una lista de todas las cosas que me gustan. Me gusta Candás, me gustas tú. Bla bla bla. También canto los goles de España como si los hubiese metido yo, y qué, es normal. No es normal que esté cada dos por tres con lo mismo, un disgustó cayó hace poco, bastantes hace mucho, y los que caerán. No me vale, insisto, soy así como escusa. En el momento que influyes en la forma de pensar o actuar de los demás, chuflú. Chuflú no existe pero Papá siempre la dijo cuando quería referirse a algo malo, a algo que ni fu ni fa, algo chuflú. Si existe, es cierto que hay un buen rollo que califico de la ostia, que sólo sabemos los cantantes, y que me mola, me mola mucho ese buen rollo. La chica de ayer es una cerda con los dientes perfectos, es jodido no quererla un poco al menos. Buen rollo que a veces, veces perfectamente definidas, decae hasta los pies, pero no pidas peras al Olmo. Peras, y melocotones, y arándanos, y ciruelas, y fresas, y naranjas, hay en Candás. También hay una huerta que sólo yo sé TODO el trabajo que dio. Hay cosas que para Agosto están, otras dales un mes, y el resto, en diez días ya. Diez es el número perfecto, pero esta vez me la jugó. Diez días fatídicos pensando demasiado. Dejarse llevar, suena demasiado bien, jugar al azar. Pero como número perfecto que es, sólo diez días se hizo de rogar. Ahora ya está aquí, y yo también, y para celebrarlo, un fin de semana en el que no vale hacerse ilusiones. ¿O sí?

Pero no está

2008-06-19T17:28:00.003+02:00

Llevo un par de noches muy jodidas. Me meto en la cama y al revolverme para coger postura, aún noto su perfume. Pero no está. Cierro los ojos mientras pienso en la hora de levantarme al día siguiente, y aunque parezca absurdo, noto que está conmigo. Entonces, cuando estoy a punto de dormirme, y deliro entre el sueño y la realidad, me doy la vuelta en busca de un abrazo o un beso de buenas noches. Pero no está. Una vez no pasa nada, son las ganas que tienes de verla. Admito que estoy tonto, y trato de dormirme. Ya no pienso en la hora de mañana, el despertador ya está programado y ya lo hará él por mí. Otra vez en el delirio anterior al sueño definitivo, esta vez no me doy la vuelta, pues el cansancio es mucho como para volver a despertarme al ver que no está ahí, pero separo mi mano de debajo de la almohada y la pongo detrás de mí en busca de la suya. Pero no está.

Gracias por cambiar las sábanas, mamá.

Única excepción

2008-06-18T21:57:00.004+02:00

Haremos una excepción. Por falta de motivación y por mierda que llega sin cesar. Otro día más, la misma mierda. Quien me haya leído (y no vale con una entrada que te haya tocado la patata, el culo o la teta, sino más de una y de dos y de diez) sabrá que tengo la manía en muchos de mis textos de meter frases de canciones. Claro que podéis haber leído todo el blog, no tener ni idea de música (de mi música) y aún así no daros cuenta, que por otro lado, deja que desear.
Pues bien, hay anónimos que le delatan su bastedad, sus dientes blancos con los que te dice perdón y sus dientes amarillos con los que te insulta.

Esto es un blog que hice para escribir lo que nos preocupa, tanto a Centa como a mi, de la forma más original posible. Entiéndase por esto lo que nos gusta, lo que nos hace reír, lo que nos desagrada, lo que nos hace llorar, de tal forma que plenamente sólo entendamos Centa y yo, y que quien pueda, o quien nosotros queramos, entienda lo que sea capaz.

Dicho esto, y visto la polémica absurda que causó mi entrada de ayer, me parece absurdo empezar a criticar y sacar agua pasada. Agua pasada, que en todo caso, es de ELLA y mía. Agua pasada, que os puedo asegurar, que tenéis muy poca idea. Agua pasada, que os empeñáis en sacar tratando de hacerme daño, y que lo único que veo que conseguís, es que el daño se haga por otro lado. Agua pasada, que joder, como su propio nombre indica, es pasada, y tan listas que sois, como buen tándem que hacéis, rueda de adelante de ciencias y rueda de atrás de letras (o al revés), pasado significa que ya no está, que ya no vale, que SE ACABÓ.

Me está dando un asco increíble este post, este post que parece de fotolog adolescente, este post en el que la gente que no da la cara se pone a criticar y encima, de cosas de los demás. Pero me joderé, lo escribiré, y a continuación, haré o publicaré otro texto que tenga por ahí para esconder esto.
Esto que ha salido por mirar adelante, por conocer a alguien mucho mejor (por mi y por todos mis compañeros), por quererla, y por tratar de plasmarlo una vez más en unas cuantas palabras.
No sé si queda claro, o no quiere quedar. Por si acaso, os voy a enlazar a unas palabras que no lo pueden explicar mejor. Unas palabras que quiero para mí.

q tal, q haces?

2008-06-15T23:41:00.002+02:00

Ella sola llamó, ella sola preguntó por mi y por ti, y ella sola se invitó. Ella dijo que venía y ella dijo que quizás me arrepentiría. Ella lo decía todo. Ella hizo el viaje más corto que nunca desde su casa a la mía y en menos de media hora se plantó allí. Ella hacía gracias graciosas y gracias absurdas e insultantes. Ella cambió de humor cuando tuvimos visita sorpresa. Ella pidió socorro a sus amigas, y a ella le quedaban treinta minutos de agonía. Ella pensaba que tú te irías al llegar y se excusaba con eso. Ella se quedó tomando sola un café mientras llegaban ayudas.

Ella asimiló que realmente te quería.

Prosa con rima absurda

2008-06-10T22:29:00.003+02:00

Se pasaban horas tirados en la cama riéndose sin parar y todo el rato pensando cómo follar. Pero no se decían nada. No era una situación incómoda, sabían de sobra qué hacer, cómo, y siempre querían más. .Esperaban la reacción del otro, cuanto más aguantase mejor. Mientras tanto se contaban el día tan largo que pasaron en el trabajo. Era un juego más. Odiaban juntos a sus respectivos jefes y se reían mientras pensaban en cómo follar. Los amagos eran síntoma de debilidad, porque entonces no se podría parar, y en ese sentido, el juego se acabará. Encima mezclaban el aire puro con sus ganas de fumar, y en consecuencia no se paraban de escojonar.
No es una situación incómoda, pero el tiempo empieza a apremiar. No se juegan nada, es un juego más, sólo gana el que más consiga aguantar, aunque en el fondo los dos deseen acabar. Nocry no está hecho para enamorar, es una escusa más para follar.

Esto es un poco ridículo, pero sé que te gustará. Y si no lo consigo, me echo a dormir (me quiero despertar).

Sé por qué...

2008-06-08T22:04:00.001+02:00

Por golfista
Por saber que la buena música, es la buena música
Por gran presidente
Por rebelde
Por rojo
Por la destreza con la palabra escrita
Por resolver el misterio
Por no querer ningún tipo de rutina
Por hacer volar el tiempo
Por los futuros conciertos
Por nocry
Por los dardos
Por lo inevitable
Por la pua roja
Por la web cam
Por romper las reglas prohibidas
Por futuro aeronáutico
Por el dia 10
Por jugar al escondite
Por la "risa tonta de después"
Por septiembre
Por la guitarra
Por el "punto y a parte"
Por sabinero
Por querer experimentar
Por aquel sueño
Por este blog...

Y por todo lo demás, tambíen.

Moreno surfero

2008-06-06T00:23:00.003+02:00

Me parece complicado, y mucho, el querer decir unas palabras a las doce y media de la madrugada cuando tienes cansancio acumulado fruto de los últimos estudios pre-universitarios (y todo lo demás también), y más, si lo que quieres decir es que estás bien, bien, bien, muy bien, si repetir una sola palabra.
Por eso la foto. Caras felices donde las haya. Y alguno con los ojos cerrados, que parece no abrirlos por creer estar en un sueño. Qué suerte tienen algunos.

ESCONDITE

2008-06-03T23:07:00.002+02:00

El caso es que con los ojos cerrados, empiezas a andar conmigo.
Notas a las hojas de los árboles rozarte la piel a medida que avanzamos.
Empiezas a oír algo tan natural que no quieres que deje de sonar nunca.
Oyes las olas romper con la fuerza que no lo has visto nunca.
Además, la playa, toda ella de conchas, sin una gota de arena, hace un ruido de fondo digno de alguna sinfonía clásica.
Paramos, y sin abrir los ojos te pido que andes agarrada a mí, y despacio, pues el camino no es fácil.
Pero estando juntos, cualquier camino pedregoso parece una recién autopista asfaltada.
Pasito a paso sin perder el equilibrio, oyes las olas cada vez más fuerte y cerca.
Llega un momento en que nos salpican, lo noto, lo notas, lo notamos.
Te pongo de espalda a las olas y te pido que abras los ojos.
Los abres, y arriba a lo lejos, el muro donde te escondiste.
Noto como sonríes sin mirarte, pues estoy detrás tuyo quitándote las manos de los ojos y agarrándote muy fuerte.
Ahora te voy girando poco a poco, ya con los ojos abiertos.
No veo tu reacción, no veo tu rostro, pero nunca unas manos me dijeron tanto.
Noto como las aprietas contra las mías totalmente entusiasmada, emocionada, y sin decir nada no haces más que dibujar una larga sonrisa.
Una sonrisa totalmente lógica para el momento, pues no todos los días se está de morros antes un paisaje tal.
Un mini acantilado de unos cuatro metros lleno de conchas en que ves y notas las olas golpear la pared rugosa.
Y un ligero camino que lleva hasta una cala a unos cien metros en la que comparada a la playa de delante parecía la noche y el día, y es que la calma es su característica principal.
Te quedas paralizada durante casi un minuto, y bajas a la playa a tumbarte primero en la arena (conchas rotas) y luego la mitad en el agua y la mitad en la playa.
La felicidad es tal, que no paro de darte las gracias cada noche por haberte escondido detrás de ese muro y no haber visto ese paisaje que cayó de bruces ante mi al encontrarte cuando jugábamos al escondite.

Contigo/princesa

2008-06-02T17:02:00.006+02:00

Debería haberme hecho antes un blog. ¿No os parece?

:-)

Me gustáis, cabrones

2008-05-31T19:32:00.004+02:00

Hay gente que a pesar de seguir con la manía de dar los dos besos protocolarios, va totalmente de frente, como si de tu pareja se tratase, girando en el ultimo momento lo justo para no besarte en los labios y hacerlo en la mejilla de una forma cómplice y especial, y además, con una maldita sonrisa que no tiene fallo. Me gusta.

Hay gente que es capaz de aislarse de todos los problemas existentes para intentar crear una atmósfera lo más amena y graciosa posible para hacer que todos respiremos de ese aire y contagiarnos así de ese buen estar general, y además, que suele conseguirlo. Me gusta.

Hay gente capaz de saber qué piensas o qué quieres pensar en cada momento con sólo oírte reír sin la necesidad de ni siquiera mirarte, asustándote en ocasiones, y siempre al final, afianzar esas riendas tan ceñidas, y que además, a él, hoy por hoy, no le giran en el último momento (jaja). Me gusta.

Hay gente capaz de analizar todo con una frialdad incesante que por mucho que moleste en tantas ocasiones y reniegues en otras tantas, acabas agradeciendo día tras día porque ayuda a ver las cosas desde el lado que nunca uno mismo lo vería. Me gusta.

Hay gente capaz de calar desde un primer momento a todo el mundo por una sencillez brutal y que llega hasta unos límites que nunca paras de descubrir, y a medida que vas descubriendo y conociendo tienes la sensación de haber estado con él toda una vida. Me gusta.

En el camino se han quedado más personas capaces de cosas increíbles y que Me gustan. Y ya a la derecha del todo, esto yo.

Mini yo

2008-05-28T21:02:00.003+02:00

Quiero actualizar y no sé cómo.
Joder, pues deja que hable el teclado, como haces siempre. Pocas veces son las que vienes con algo pensado y lo plasmas. Venga va, empecemos por algo. ¿Qué escuchas?
Escuchaba pereza, una bastante antigua que me hacía recordar agua pasada. No sé por qué. Me pasó algo parecido hace unos días, no paraba de escuchar a Carlos Chaouen, y es que joder, sus canciones son totalmente pasado.
Vale, ponte algo de música en el iTunes, ¿qué vas as poner?
Dos pájaros de un tiro, Sabina y Serrat, eso es, Dos pájaros de un tiro.
¿Te gusta el disco? sí, me encanta.
Me recuerda muchas cosas, y todas buenas, y además, últimamente, son muy recientes. Y lo reciente es espectacular.
¿Estás contento?
Fua, mogollón, mogollón es más de lo que pensé, mogollón es la ostia.
Bien, eso es bueno, muy bueno. Algo más que decir.
Sí, en Nepal se ha proclamado la república después de 260 años de monarquía. ¿No es genial?
¿Como Nocry? jaja
No te pases, guapo! :D

Lengua

2008-05-20T19:49:00.002+02:00

Hoy le he dado a mi profesora de lengua la dirección de mi blog después de mandarnos escribir unas líneas de nuestra valoración personal del curso, así como la nota que creemos que merecemos. De la dinámica del curso, no creo que nadie pusiera nada malo, pero personalmente no lo creo así. Clases muy relajadas (a veces tanto que te aburres de no hacer nada) en las que muchos días tenía la costumbre de mandarnos hacer un microrrelato. Y eso a mi, me encanta. Y mis amigos lo saben, y se crecen y me animan, pero yo, sin saber por qué, nunca consigo esa motivación que puedo llegar a tener cuando escribo yo sólo delante de la pantalla del ordenador. Lástima!
Por otra parte, en cuanto a la nota, justificando brevemente mi evolución progresiva (que para ser más sinceros nunca pasé del siete alto y nunca bajé del seis) puse que merecía un notable que a poder ser fuera alto. Alto porque necesito nota para arquitectura, eso no lo niega nadie. Que vaya a hacer aeronáutica es otro tema.
Ángela, mi profesora, es buena tipa. Siempre nos cayó bien a todos en general. Siempre se dijo eso de "no manda callar y se puede copiar", y además, dice palabrotas en clase. Pero las dice con gracia, y eso en un profesor, no es nada fácil.
Sería gracioso haberle dado la dirección del blog a principios de año, cuando empezó este blog, y lo sería más gracioso si de vez en cuando entrase y lo leyese.
Pero lo realmente cachondo sería que lo leyese ahora, con esta entrada en la que dudo poner de nombre Ángela, o Lengua. Me quedaré con lengua para evitar posibles confusiones canallas.

En una semana, os digo la nota que me puso.

Adivina las coordenadas

2008-05-18T23:39:00.005+02:00

Me gustaban más mis textos de finales y principios de año. Eran buenos tiempos de blog, malos tiempos lo que contaba en el blog. Es fácil escribir aquí cuando hay algo que quieres conseguir por todos los medios y no sabes cómo, juegas a decir las cosas de mil formas distintas con la esperanza de que sean leídas y de alguna de ellas se saque aunque sea una mínima conclusión. Este diario empezó en tiempos de barcos piratas llenos de ron deseosos de surcar anchos mares con el único deseo de no oír ruidos asquerosos ni ruidos de agujas de un reloj. Ese barco pirata no ancló en puerto como el comandante deseaba, tiró el ancla pero nunca llego al fondo del mar. Sólo una parte de ancla llegó, que en tiempos piratas parecía insuficiente, pero en tiempos presidencialistas, es más que suficiente. Incluso el comandante da las gracias de no haber anclado a ver si se iba a quedar el barco parado en puerto sin poder gritar más eso de 'tierra a la vista'.
Prefiero no saber cómo escribir en el blog. Prefiero ser yo el que ahora lea las cosas de mil formas distintas para darme cuenta de lo mismo. Si ven que decaen las letras de este trasto, alegrense por mi! :)

- Comandante, ¡tierra a la vista!
- Oriénteme marinero.
- 43,18 N latitud; 5,41 O longitud.
- Es preciosa marinero. ¡Izad las velas que atracamos!
- Esta parada va pa' largo

Trabajo/clases

2008-05-13T21:32:00.007+02:00

Imagínate que un día en el camino que haces a menudo para ir a trabajar, ves algo de reojo que te llama la atención. Vas con prisa y al doblar la esquina ni te acuerdas. Tus preocupaciones siguen siendo las mismas, que si una cervecita con los amigos hoy, que si un buen trabajo mañana, que si un buen polvo pasao.
Un día te levantas con quince minutos de margen, y en vez de quedarte en la cama aprovechando los cinco minutos más populares del mundo, vas andando todo lo despacio que te permiten tus pies para ir contemplando todo a cada paso que das. En el mismo lugar que días atrás, vuelve a sorprenderte algo que no entra en la rutina diaria. Tus preocupaciones siguen siendo las mismas, que si una cervecita con los amigos hoy, que si un buen trabajo mañana, que si un buen polvo pasao.
En lo sucesivo, pones el despertador cinco minutos adelantado para poder hacer el camino al trabajo algo más calmado, y así, poder prestar detalle. Tus preocupaciones ya no son las mismas, que si una cervecita con los amigos hoy, que si un buen trabajo mañana, que si un buen polvo pasao, que si la chica de negro del camino al trabajo hoy mañana y pasao.
Ya no necesitas despertador, incluso tienes ganas de trabajar, solo porque en el camino sabes que va a estar. Tus preocupaciones han cambiado, que si una cervecita, un trabajo, un buen polvo... con la chica de negro.

El absoluto poder del misterio.

De este texto, me gusta, que se puede cambiar 'trabajo', por 'instituto' o todas sus connotaciones en lo que a lo académico se refiere. Me encanta!

Nocry

2008-05-11T13:53:00.003+02:00

Hay un mundo espectacular y fantasioso que se llama Nocry. Nocry esta hecho para no llorar. Es más, está hecho para no parar de reír, hasta el punto en que si lloras de risa te tienes que ir de Nocry. Nocry es un lugar pequeñito, con un ambiente suave, y con una figura arquitectónica en el centro que resalta por encima del lugar. Nocry es el lugar soñado por todos. Nocry es una república que lleva por colores de su bandera el blanco permanente de la palabra que la define, la sonrisa. Nocry es una república pero preside una reina. La reina de Nocry es republicana. El antiguo rey de Nocry se marchó por llorar de risa. Demasiada risa continua le hicieron renunciar al trono. Hay un príncipe en Nocry que aspira a los derechos coronales. El príncipe de Nocry se estremece por dentro (y por fuera) cuando la reina de Nocry le dice algo al príncipe de Nocry que le hace reír. El príncipe de Nocry quiere ascender al trono pero las prisas en Nocry pueden hacerte dejar de reír. El príncipe de Nocry no quiere parar de reír, sin llegar al llanto, en Nocry. El príncipe de Nocry hace juegos de risa a la reina de Nocry. El príncipe de Nocry se ríe haciendo juegos de risa a la reina de Nocry, y por eso sigue en Nocry. El príncipe de Nocry, como futuro rey que es, siempre quiere más, y como republicano que siempre fue, sabe que vivir es compartir. El príncipe de Nocry se fue a dormir al lado de la reina de Nocry.
El príncipe de Nocry se estremece.

Historia Universal

2008-05-05T19:34:00.009+02:00

Partimos de la premisa de que sabemos lo que es, hay certeza y por lo tanto, verdad universal. Verdad universal, que Deluxe reconstruye diciendo que el amor no es lo que parece. La filosofía puede servir para más que para aprobar la selectividad, por ejemplo, para empezar de alguna manera la entrada que tantos días quieres publicar, en la que tanto llevas pensando, y que no sabías por dónde empezar. También me sirve para escuchar cómo me contabas tu nota de selectividad, y por qué no, una forma de empezar a hablar. Ya no es hablar por hablar, aunque bien es cierto que llegué a hablar por hablar después de casi un año, pero tampoco es un charlar como el de hace tanto tiempo, no se le parece en nada. Es mucho más enriquecedor, más sutil y más parecido al pensamiento personal diario. Un pensamiento que siempre, digo siempre, pensé, soñé, imaginé, dilo como más te guste, tenerlo. No por imaginarlo siempre supone la no felicidad absoluta (que por otra parte es imposible de conseguir, porque dónde habita el absoluto, siempre habrá algo que te haga más feliz, al menos, en esta sociedad tan materialista) puesto que es imposible de conocer una felicidad mejor cuando aseguras tener la perfecta.

Más llamadas de las que a veces yo mismo pueda imaginar. Más respuestas robóticas. Más ojos clavados en el asfalto al pasar, para que todo siga igual.
Más mensajes de los que mis euros puedan afrontar. Más respuestas que mil sonrisas pueden sacar. Más ojos clavados en los ojos clavados en el asfalto al pasar, para que todo vaya a más.

"Porque yo soy así" no me sirve de excusa. O como dice Deluxe, Historia Universal.

Son las diez

2008-05-02T21:15:00.002+02:00

Esa sensación de llegar a casa después de ver una película sonriendo, y sacar al perro a las horas que más detestas sonriendo y alargando el paseo hasta más de quince minutos (todo un logro), esa sensación de levantarte con la sonrisa puesta que parezca que no puedes cambiar, esa sensación de decir, ala, no puede ser verdad, y esa sensación que te da cuando te dice cada dos por tres, sí, sí es verdad, esa sensación de estar hablando de todo con una conversación espectacular.

Esa sensación es la que deseo a todos a los que aprecio.

No me gusta esta actualización, pero echando un vistazo seguro que encuentro algo genial.

Sol y lluvia

2008-04-29T17:33:00.003+02:00

Sea por la calidad de la cama, sea por la buena compañía que suelo tener (ver foto), sea por lo que sea, últimamente entiendo a la perfección lo que significa dormir bien.
Duermo en un profundo sueño negro en el que a medida que pasan las horas, la luz del sol siempre entra por la ventana, y hace que cuando abra los ojos tenga ganas de comerme el mundo. Pero poco a poco muchacho, las prisas nunca fueron buenas consejeras, sin prisa, pero sin pausa. Como el cala-bobo., que parece que no está ahí, y cuando te das cuenta, ha calado hondo.
Y casualmente, el Sol sale todos los días, y el cala-bobo cala cada día más.

¿No os gusta mojaros bajo la lluvia cuando no hay de qué preocuparse?
A mi me encanta